miércoles, 21 de diciembre de 2016

Alegría: unas chorradillas navideñas...


Suenan la zambomba
y la pandereta
en la plazoleta.
Saltan a la comba
los niños en tromba;
y una algarabía
de chiquillería
corre por la calle
dejando que estalle
toda su alegría.
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Y por los rincones
se besan los mozos
henchidos de gozos.
Son las vacaciones
repletas de opciones
de la Navidad.
Buena voluntad,
pequeño armisticio
que incita al bullicio
y a la humanidad.
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El niño, sonriente,
retoza risueño
sabiéndose dueño
del brillo emergente.
Los Magos de Oriente
vendrán con regalos
y a los críos malos
les traerán serrín.
Hay que ser pillín
y evitar los palos.
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Dulces y licores,
frutas y cordero,
y un buen cocinero
que les rinda honores.
Todo son amores
en las navidades.
Las medias verdades
de pronto se esfuman
con la rica espuma
de las veleidades.
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sábado, 17 de diciembre de 2016

Pb (símbolo químico del plomo)


¿Cómo insuflar lirismo hablando de electrones?
¿Puede un número atómico originar encanto?
Se acelera la angustia, se acelera mi llanto
contemplando este folio vacío de emociones.
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Dado que tiene el plomo ochenta y dos protones,
me pregunto: ¿qué importa la cifra? Mientras tanto,
advierto a mis neuronas que no me solivianto
por su número escaso, que no todo son dones.
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Y, bueno, ya está dicho, el plomo me sedujo
desde muy jovencita, desde que restauraba
objetos ancestrales para varios museos;
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por su textura suave, su poderoso embrujo,
su color plateado, que en azul oscilaba...,
y por esta memoria que enredó mis deseos.
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domingo, 11 de diciembre de 2016

La nada...

Yo vivo del asombro, del continuo espejismo
que comienza temprano con la luz de la aurora,
y me envuelvo de soles, de lunas y erotismo.
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Camino por la vida esquivando la hora,
inventando los tiempos, alargando el segundo,
con los pasos altivos de saberme su autora.
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Y me rindo ante el eco y el latido del mundo,
al embrujo que mana del arcano universo
con sus astros danzando por el éter profundo;
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Y tanta es la belleza que descubro en un verso,
en la magia de un lienzo o en la voz desgarrada...,
que a sus vuelos me sumo y en su luz me disperso
.
sucumbiendo al talento de la magia creada.
Y, a veces, sólo a veces, me sumerjo en el lodo
sin motivo aparente, como si un electrodo
conectara mi mente con el gris de la nada.

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jueves, 8 de diciembre de 2016

La cita...


Estos versos que ves, amigo mío,
son preludio de un sueño reincidente,
la excusa, la razón y el exponente
de mostrarte mi loco desvarío.
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Este tímido anhelo es como el río
que canta desbocado en la corriente
fluyendo con pasión por el torrente
de un amor que presagia escalofrío.
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Tu lenguaje inalámbrico me excita
usurpando mi aforo cerebral,
y te pido, romántica, una cita,
.
una cita fantástica y real,
que detone la intensa dinamita
larvada en este vértigo virtual.
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miércoles, 7 de diciembre de 2016

Rocío...


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Trece fusilamientos, trece jóvenes muertas
contra las tapias negras de un mudo cementerio.
Un zarpazo de balas romperá el cautiverio
de espejismos sombríos y mañanas inciertas.
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Las cavernas del odio, esas manos expertas
que se ciñen al crimen; el falaz ministerio
del fascismo asesino que, con burdo criterio,
arrebata inocentes en las calles desiertas.
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Trece mujeres, trece, vilmente torturadas
por sátrapas del régimen de un brutal dictador.
Cercenaron sus vidas sinrazones viciadas.
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Sobrevino en agosto, con las rosas en flor.
Desde entonces las flores, en horas señaladas,
se cubren de rocío mitigando el dolor.

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viernes, 2 de diciembre de 2016

Una liras odiosas...

Me cuesta imaginar
el odio contumaz y exacerbado,
las ganas de matar
del vil descerebrado
que emplea la violencia, fascinado.
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Me cuesta convivir
con el brutal desdén despreciativo
y el mezquino sentir
del individuo altivo
que goza con su anhelo destructivo.
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Me cuesta comprender
el cobarde cerebro del machista:
su miedo a la mujer;
porque salta a la vista
su misoginia estúpida y racista.
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Me produce tristeza
la dejadez del mundo ante el horror,
la falta de grandeza
ante el flébil dolor
que crece y crece y crece alrededor.

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domingo, 27 de noviembre de 2016

Unas liras delirantes...

Porque te quiero, amor,
con el furor de mil alunizajes,
necesito el temblor
de tus labios salvajes
requebrando mi boca de lenguajes.
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Porque quiero, mi vida,
que arrastres por mi piel tu gen maldito,
que me cierres la herida
con tu pálpito escrito:
un verso y otro verso, despacito.
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Porque quiero sentir
el calambre imprevisto, la tensión
que eclosiona al latir
mi loco corazón,
obstinado en rendirse a tu invasión.
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Porque adoro tus besos
que estimulan mi cuerpo estremecido
con hábitos perversos,
y el vértigo, el vahído
que escandaliza intrépido el sentido.

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viernes, 25 de noviembre de 2016

La mujer sobrevive..

La mujer sobrevive.
Sobrevive, entre asombro y cansancio,
al machismo que mata,
al que encoge el cerebro 
de los muertos.
Sobrevive a las bestias y cloacas,
a la avidez del hombre,
a gobiernos que aplastan,
al dolor soterrado.
Sobrevive, blindada entre corazas,
al cambio ilusionado de los tiempos,
la lluvia de migajas…
Sobrevive impotente,
al martirio incesante de las balas.
Y en ese laberinto en que se halla,
subyace la evidencia solapada:
la mujer es el genio que construye,
el amor sin tapujos, la esperanza.
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sábado, 19 de noviembre de 2016

Traición..

No me importó tu rol de mujeriego
ni tus cambios de humor ni tu desgana
ni sentirte a las tres de la mañana
dando pasos de ciego.
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Ni me importó jamás tu absurdo juego
de vestirme de puta o de sultana,
ni tu estúpida y cómica galbana
ni tus versos de pego.
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El amor es etéreo; el querer,
que taladró de celos mi razón,
voló, dejó de ser.
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Me rompiste con saña el corazón:
descubrí entre la bruma a la mujer
que causó tu traición.

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miércoles, 9 de noviembre de 2016

Si supieras...


Si supieras, querido, que en mis versos palpitas
enredado en las voces que revientan de excesos;
que recreas conmigo las palabras y besos
rebosantes de amores en las letras escritas.
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Que te ocultas furtivo tras la piel que me habitas,
sugiriendo festones a mis hados aviesos;
y te asomas, perdido, entre cánticos presos,
por el amor del hombre, al que tú resucitas.
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Y voy brotando etérea, desgranando el idioma
a través de tus ojos; escribiendo amparada
en la mera presencia que despide tu aroma.
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Y escribo sin estorbos, tanteando, intrigada,
el tic-tac de las teclas, alterando el genoma
de los ecos sonoros de la lengua versada.

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miércoles, 2 de noviembre de 2016

El grito de Lorca..

Me llevan a matar, como a los cerdos,
a una zanja excavada en el camino.
Me van a fusilar porque el destino
cedió ante el paroxismo de los lerdos.
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Invaden mi cerebro los recuerdos
que nublan sin escrúpulos el sino
de este aberrante crimen clandestino
larvado en los delirios de los cuerdos.
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Se estremece el reloj de la memoria
durante el recorrido hacia la nada,
y mi deseo impúdico es llorar.
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El verso que engendró mi trayectoria
será la voz, la voz autorizada
del grito que no acaba de gritar.

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domingo, 30 de octubre de 2016

Acordes (Cosante)

Cosante canción paralelística es el nombre que recibe una composición poética formada por una sucesión de pareados que acaban con un verso que actúa a modo de estribillo
Esta la secuencia: ab cc b dd b cc b ; ab ee b ff b ee b ; ab gg b hh b gg b
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Acordes
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Silban un aria los bosques
bajo la lluvia,
y, entre las nubes del cielo,
las aves alzan el vuelo,
ebrias de lluvia;
invaden los ababoles
hileras de caracoles
bajo la lluvia;
y, bajo tierra, un revuelo,
aromas manan del suelo
bajo la lluvia.
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Acordes vuelan y vuelan
bajo la lluvia,
alondras y ruiseñores
gorjean su mal de amores
bajo la lluvia.
Y, agazapada en la parra,
canta y canta la cigarra
entre la lluvia,
va engalanada de flores
implorando los favores
de la lluvia.
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Por la ribera del río
corre la lluvia;
retozan en la laguna
los destellos de la luna
entre la lluvia.
Los pinos visten el monte
allá por el horizonte
bajo la lluvia;
y una sierpe inoportuna
se arrastra como ninguna
entre la lluvia.

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miércoles, 26 de octubre de 2016

Locura...

Locura
.
Eclosiona en el aire la cordura,
amante del declive emocional,
y un calambre excitante y cerebral
me arrastra dulcemente a la locura;
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a volar enredada en la frescura
de tu verbo ingenioso y sensorial;
al acecho del pálpito vital
que cante en el mural de mi escritura.
.
Traspaso la cancela del infierno
sumida en la catarsis interior,
y sorteo la voz del cancerbero.
.
Otro mundo ingenioso y sempiterno
me envuelve con su abrazo acogedor;
y, oculta (entre paréntesis), te espero.
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lunes, 24 de octubre de 2016

El beso...

Si el beso
mueve el polvo y lo moldea,
si anuncia con su roce olas de fuego,
si canta, baila, llora
y brota atropellándose la risa...,
si mueve con su cántico el deseo...
Dejemos que sea el beso y sólo él,
el cómplice de este afán

que nos excita.
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martes, 18 de octubre de 2016

Infierno..


Dando vueltas y vueltas por este laberinto
de gozos y tristezas, hace tiempo que siento
que el infierno y el cielo se alternan con el viento
y concentran sus fuerzas en un duelo indistinto.
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Carezco de agudeza, del suficiente instinto
para valorar el fondo de este lance avariento;
pero entiendo la vida, su matiz turbulento,
y me supera el vértigo de todo lo distinto.
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En el infierno intuyo las mejores licencias:
la libertad de ideas, el afecto prohibido,
la aventura constante, el sabor de experiencias...
.
En su entorno percibo deliciosas cadencias
que fluyen de los versos con un suave latido,
y no anhelo otra cosa que esas interferencias.
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jueves, 6 de octubre de 2016

Pángǔ (盘古) .


A este soneto le anduve dando vueltas y quedó como quedó: un engendro mal engendrado.

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De un caos espacial emergió dios
- de blanca fluorescencia y pies alados -,
gestado de la nada, y entre dos
chispazos estridentes y estrellados.
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Un huevo primigenio fue el latido
y la emoción callada, casi el verso
que Pángû, autor del estallido,
originó al crear el universo.
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Del cascarón brotaron aves bellas,
y apareció el ocaso tras la aurora;
flotaron por el cielo las estrellas
y la tierra afloró, conciliadora.
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Vibró el trueno en la bóveda azulada,
y una lágrima indócil cayó airada.
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viernes, 30 de septiembre de 2016

El olivo...

Al fondo del jardín está el olivo,
emergiendo del polvo como un dios.
Él y yo somos uno, o somos dos
colegas de un paréntesis furtivo.
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Percibo que me ve mientras escribo
jugando con los contras y los pros,
y, siempre que me voy, le digo adiós;
es mi duende amoroso y comprensivo.
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Día a día contemplo su figura,
su espléndida melena plateada,
el tronco retorcido y sinüoso...
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Y presiento que, dada mi locura,
acabe tiernamente enamorada
de este árbol gentil y nemoroso.

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viernes, 23 de septiembre de 2016

Amor...

Glosa a José Ángel Buesa

Este cariño triste, y apasionado, y loco,
me lo sembré en el alma para quererte a ti.
No sé si te amé mucho, no sé si te amé poco,
pero si sé que nunca volveré a amar así.”
.
Amor
.
No sé cómo ocurrió, ni si existió, tampoco:
me miraste a los ojos, te dirigiste a mí,
electrizaste el tiempo…, y por dentro sentí
este cariño triste, y apasionado, y loco.
.
Te coloqué en el vértigo al que sobreviví,
compartiendo mis ansias, locuras y grandezas.
Y aquel amor inmenso que superó tristezas,
me lo sembré en el alma para quererte a ti.
.
Mi mundo alardeó de un delirio barroco;
concentré en la pasión todo el fuego guardado,
me convertí en volcán, en tu dulce pecado.
No sé si te amé mucho…, no sé si te amé poco.
.
Te buscaba en el aire, y hasta el mar te seguí,
adherida a tu sombra, con el sagrado empeño
de estremecer contigo. No sé si fuiste un sueño,
pero sí sé que nunca volveré a amar así.

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miércoles, 21 de septiembre de 2016

La muerte (unas liras lúgubres)

Al despertar la siento
mirando junto a mí crecer la aurora,
en la nuca su aliento,
que por el aire aflora
en cada amanecer y hora tras hora.
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Pues caminamos juntas
por el filo ambiguo del enigma
sin hacernos preguntas,
con el único estigma
que oculta la canción del paradigma.
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La vida es un instante
que florece y se apaga con la muerte,
abnegado garante
que, en tan voluble suerte,
al polvo silbará para envolverte.
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Y en este acontecer
en que la vida aguarda su destino,
me siento estremecer
del éxtasis divino
que esconde el nuevo otoño, al que adivino.
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Que la parca proceda
si insiste el gris fantasma del infierno,
y aplaque la humareda,
el eco sempiterno
de este lapsus febril, frágil y eterno.

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jueves, 15 de septiembre de 2016

Despertar


Me estremece la luz que se evapora
como un preludio cósmico festivo,
y, al contemplarla, escribo lo que escribo
consciente del milagro de la aurora.
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Me estremece saberla coautora
del estallido eléctrico, lascivo;
e insisto en escribir, con más motivo,
por tanta exaltación perturbadora.
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Despertar y sentir tras la ventana
el estrépito astral de un nuevo día,
sobrecoge mi pálpito vital.
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Es el vértigo añil de la mañana
y el asombro interior que ya latía
con el brío de un fuerte vendaval.

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viernes, 9 de septiembre de 2016

Latido. Mi humildísimo poema a favor de la lucha contra el cáncer. Tócate o te toca :detención precoz.


Un mundillo inquietante merodea
infiltrado en los poros de tu piel,
a la espera del ávido tropel
que invada, silencioso, la marea.
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Y una voz preventiva rumorea,
con alegre y airoso cascabel,
que es muy fácil aislarlo de la miel
controlando al reptil que la rodea.
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Percibe entre tus senos el latido
que palpas con las yemas de los dedos
y ahuyentarás la sombra del tumor.
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Y, si sientes un pálpito dormido,
olvida las metástasis y miedos,
que el tiempo juega siempre a tu favor.

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