martes, 21 de noviembre de 2017

Vacilando que es gerundio (dos décimas)

Yo nunca quise casarme,
pero al final me casé,
metí la gamba y el pie,
hasta el punto de estrellarme.
Y después de atragantarme
con toda clase de cuitas,
mis neuronas eruditas
decidieron despegar,
batir las alas, volar
hacia estancias exquisitas.
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Y surcaron muchos cielos,
ríos, ciudades y mares,
en busca de otros azares
que lubricaran sus vuelos.
Pero asomaron los celos
y se murió la ilusión;
y fue así, sin ton ni son,
que otro amor se fue al garete
por culpa de otro zoquete
que quiso ser vacilón.

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lunes, 20 de noviembre de 2017

Mi jardín (Cuaderna vía)


Cuando arregle el jardín, plantaré un limonero
rodeado de salvia, de lavanda y romero,
y, al llegar el invierno, en el mes de febrero,
brotarán los limones perfumando el albero.
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Los almendros en flor vibrarán de belleza
a principios de marzo, cuando ya la crudeza
del frío se amortigüe y estalle la grandeza
de la flora florida esparciendo riqueza.
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Y plantaré jazmín y también un rosal
que enamoren el alba, que un sutil vendaval
me arrebate de esencias con su aroma sensual
y, al albur de la aurora, sean canto vital.             
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Con el agua de lluvia retozarán los versos
detrás del arcoíris, entre vuelos dispersos,
y cantará la luna camelando universos,
diluyéndose el eco de los trinos adversos.
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domingo, 19 de noviembre de 2017

Mundo...


¿Acaso esperas, mundo, que te siga
en esa contumaz diatriba tuya?
¿Pretendes sugerir que me inmiscuya
en tus osadas neuras y te diga
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que tu aliento romántico mitiga
los duelos que ocasionas, que yo influya
para arengar la prístina aleluya
a manera de júbilo o cantiga?
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Tal vez la diosa Gea penalice
la sinrazón que con razón espanta,
perdido ya el candor de tu inocencia.
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Pues digo lo que dicen que se dice,
que el miedo se apoltrona en la garganta
cuando suenan campanas de advertencia.
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jueves, 16 de noviembre de 2017

La suerte...

Soy experta en burlar la mala suerte
que se cruza, a menudo, en mi camino;
la conozco muy bien y la adivino
buscando la ocasión para morderte.
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No la temo, pues sé que soy más fuerte,
y escribiendo unos versos la elimino,
ya que el tiempo es escaso y el destino
sabemos de antemano que es la muerte.
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La epidermis del mundo* se calcina
cuando irrumpe la voz del agorero
proponiendo infortunios y demás…
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Y lo cierto es que a veces se empecina
ese pájaro gris de mal agüero,
y la suerte te mata por detrás.
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domingo, 29 de octubre de 2017

"Madrí"


A veces creo que debo decir algo
(como todos, intuyo), pero luego,
frente al folio virtual, siento que juego
a lomos de un soneto: que cabalgo,
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y, al instante, me digo que no valgo
para ir argumentando como un ciego
por este laberinto palaciego;
y por esta razón, ni entro ni salgo.
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Mejor decir que entré, pero salí,
pues fue un intento chusco por mi parte
alardear de un cierto pedidrí,
.
que ni tengo ni quiero demostrarte,
pero es que soy oriunda de “Madrí”,
y me invade su luz y mucho “arte”...
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lunes, 23 de octubre de 2017

Palabras (soneto blanco)

Las palabras liberan mi interior
con un leve rumor de avanzadilla,
tropezando las letras, con premura,
sobre un teclado cómplice, intuitivo.
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Se dirigen, sin duda, a los lectores
que conectan conmigo, mas también,
al ente imaginario que se ofrece
a hilvanar este caos que va por dentro.
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A veces cojo un folio, como antaño,
y compongo al azar algún poema,
volando disparada hacia las nubes;
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y, otras veces, me pierdo, como ahora,
que me enredo por dédalos oscuros
en un galimatías sin retorno.

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