jueves, 27 de abril de 2017

Delirios...


A veces, muchas veces, me pierdo entre las redes
de algún foro poético y, a pesar de mis dudas,
me lanzo audaz al ruedo con mis letras desnudas
si del verbo se trata, pues, me repito:”¡ puedes!”.
.
No son palabras huecas ni darle cuerda al verso,
es que yo misma siento, porque lo necesito,
que avizorar el humo de ese mundo exquisito,
debe ser la fragancia que envuelve el universo.
.
Mis letras merodean ese altar literario
por el que fluye el ego y retozan las rimas,
atisbando delirios y demás pantomimas...
.
Y aunque pasen sin pena o, tal vez con mal fario,
mis escritos aguantan una criba arriesgada,
o tal cosa se piensa esta menda alocada.
.


viernes, 21 de abril de 2017

Lenguajes...

Qué bufo e hilarante es el poeta,
tan frívolo, arrogante, antojadizo...,
pretende deslumbrar, rizando el rizo,
con un metalenguaje de alcahueta:
.
un salto en el vacío, una pirueta,
que arranque de los versos tal hechizo
que enamore al más burdo advenedizo
y deje lo sublime en la cuneta.
.
Y yo me desternillo de la risa
soltando la ironía entre mis versos,
pues nunca tales pleitos van a misa.
.
Y como en el poema están inmersos,
propongo, en mi faceta de insumisa,
hacer de esos lenguajes tan perversos,
.
espasmos inconexos
vagando por el aire atolondrados
en forma de vocablos reciclados.
.

domingo, 9 de abril de 2017

Escribir...



Sentir o no sentir o estar sintiendo
un cúmulo incesante de emociones.
Sentir la rebeldía a borbotones,
y amar, seguir amando, disintiendo.
.
Sentir cómo la vida va esgrimiendo,
un día y otro día, sinrazones;
y atragantarse el aire de pasiones
por todo lo que acaba presintiendo.
.
Estremecerme siempre al percibir
la lluvia almibarada de indecencia
que inunda nuestro acérrimo vivir.
.
Y estremecerme siempre de impotencia;
llorar y rebelarme, y escribir,
escribir y escribir, con suma urgencia.
.


miércoles, 5 de abril de 2017

Ni sí ni no...

Ni sí, ni no, ni nítido, ni oscuro,
pues lo que nos aturde y se respira
depende del cristal con que se mira
y todo veredicto es prematuro.
.
El cerebro es elástico, inseguro,
y suele sumergirse en la mentira,
pues ésta vuela cómoda y delira
disparando su acérrimo cianuro.
.
El hombre es solo carne de cañón
que vive colapsado por los miedos;
el bulo será “okupa” de su mente.
.
Con solo utilizar su  seducción
lo irá dinamitando con enredos,
invadiendo su juicio fácilmente.

.

domingo, 2 de abril de 2017

Qué será, será... ♬ ♪ ♩ ♬ ♪

¿Será porque no lo valgo?,
¿será porque me rebelo?,
¿será porque no me tomo
estos poemas en serio,
o, tal vez es una excusa
y todo lo que deseo
es decir banalidades
para despistar al gremio?
No lo sé y, en todo caso,
con este guiño pretendo
que me tilden de poeta
demostrándoles mi ingenio.
Así que voy a por todas,
y para lograrlo debo
acicalar las palabras,
colocarlas con esmero,
que tengan ritmo, que canten,
que los versos echen fuego,
que salga toda la enjundia
que me circula por dentro.
Y, sobre todo, que brote
del romance mi talento.
Que ninguno se sonroje
si la menda está mintiendo.

.