Armas...

Mis armas son las letras, la lectura,

el verbo con su incendio de vocales,

los giros y paréntesis, vitales

para desbaratar cualquier censura.

.

Mis armas son la voz y la ternura

que desparramo en páginas virtuales

al albur de esos ecos naturales

que alimentan su cálida andadura.

.

Las palabras son cómplices  y, a veces,

a veces se apoderan del aullido

dejando sobre el folio el estallido

.

de un extraño valor del que careces.

Escribir es la excusa, la trinchera

que siempre, siempre, siempre te libera.

.

Libertad

Cuando escribo me crezco al sentirme más libre,

atravieso este folio, que tecleo impaciente,

y me dejo llevar esperando que vibre.

.

Cuando escribo libero la emoción subyacente,

la que flota por dentro, la que embarga mis días,

la que silba, intuitiva, que me vuelva insolente,

.

la que supo al instante de un sinfín de utopías

que cerraban las puertas a mi karma vital,

la que late en los versos sin estorbos ni guías,

.

la que endulza mi vida con su efecto sensual.

Pues no hay nada tan grande como ver las estrellas

sin que un lobo lo impida, sin que sangre un rosal.

.

Contemplar el sendero que recalan tus huellas

y seguir el destino apartando las balas;

libertad lo llamamos, libertad que atropellas

si te cierras al mundo regalando tus alas.

.

Empatía...

Qué fácil es juzgar a los demás

sin sentir la más mínima inquietud;

y qué fácil curarnos en salud

dejándonos llevar, así, sin más.

.

Qué fácil señalar con ligereza

la “profunda” ignorancia de la gente,

mostrando un intelecto deficiente

aquellos que presumen de agudeza.

.

Qué triste carecer de la empatía

que impulsa a las personas a crecer,

porque esa es nuestra brújula, la guía

que hará posible un nuevo amanecer.

.

Es que adoro a la gente, y reivindico

el placer de sentir lo que practico.

.

Amores clandestinos (con ironía incluida)

Nunca estuve enamorada

hasta que me enamoré.

No recuerdo cómo fue

la caótica encelada.

Ni puedo deciros nada,

ni el porqué de esa pasión:

se produjo una explosión

que, al pillarme sin defensas,

me provocaron intensas

fogatas en erupción.*

.

Pero el amor se acabó,

y, como fue clandestino,

se marchó tal como vino,

y en la gloria quedé yo.*

Digamos que se cansó

de tanto amar a escondidas,

y aquellas ansias vividas

danzaron por el alero

de un te quiero y no te quiero

hasta morirse rendidas.

.

Locura...

Cuántas horas de espera, amado mío,

cuántas noches de vértigo esperando,

cuánto tiempo soñándote y soñando,

cuántas noches de lágrimas y frío.

.

Cuánto deseo, cuánto escalofrío,

cuánta desesperanza voy gestando,

cuánto dolor, mi amor; y cuándo, cuándo,

cuándo podrás colmarme este vacío.

.

Ven y gocemos juntos sin pudor.

Vente conmigo al cielo. ¡Ven, amor!

.

Corre, ven, que el amor ferviente llama;

urge que lo abracemos con premura.

Ámame con ardor, que la locura,

ávida de caricias, te reclama.

.

El sol (alegoría) .

El sol que me ilumina es el chispazo

que va inyectando aromas en mi piel:

desde el orto al ocaso, un carrusel

de música dorada en mi regazo.

.

Con el amanecer, un fogonazo

invade sin mesura mi vergel,

como un enorme ejército de miel

que quisiera endulzarme con su abrazo.

.

Cuando filtra sus rayos, con la aurora,

siento que merodea mi cintura,

y esa dulce oleada me devora,

.

me devora hasta el punto, que me augura

una gozosa tarde turbadora

entre luces y sombras de locura.

.

Soy rebelde porque el mundo me hizo así... ♫ ♩

No nací sumisa, ni dócil, ni idiota;

nací conflictiva, con sangre en las venas,

repudiando el molde de alumna devota

que asume, callada, injustas condenas.

.

Nací levantisca, mordaz, cabezota,

rebelde, obstinada, montando verbenas

donde hiciera falta, y dando la nota

como alma de cántaro*, sin esfuerzo apenas.

.

Sigo siendo díscola, aunque ya no tanto;

son muchos los años y muchas las canas;

pero, así y con todo, te sugiero, encanto,

.

que no me subleves, pues son partisanas

las neuronas mías, y no sabes cuánto

les gusta mofarse de las puritanas.

.