Platos rotos...

Desconfío del hombre que no piensa,

del que dispara insultos a destajo

como norma ancestral de la desidia

instalada en su mente de cretino.

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Desconfío del hombre indiferente

a todo lo que emana del saber,

el que desprecia el arte y la cultura

y escupe su ignorancia a los demás.

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Desconfío del miedo borreguil

que habita en el impúdico embustero,

de su machismo hambriento de atributos.

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Y desconfío siempre del amor

cuando huelo el sonido* amenazante

seguido del rumor a platos rotos.

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Lastre...

Si no damos valor a la advertencia

de que el mundo se muere poco a poco.

Si el humano, egoísta, se hace el loco

y no quiere dar pábulo a la urgencia…

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Si la queja, el aullido, la emergencia

no producen alarma ni sofoco;

si no existe el deseo ni tampoco

un ligero temblor en la conciencia…,

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cuando llegue el infierno y nos arrastre,

ya no habrá quien nos salve de la muerte,

moriremos tragados por el cieno

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que soltó la desidia como un lastre.

Y seremos basura, de tal suerte,

que será aterrador tanto veneno.

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Ilusión 😊

Dónde voy, de dónde vengo,

me pregunto caminando;

y, mientras voy cavilando,

junto al río me detengo.

Pero, al instante, me abstengo

de entrar en filosofías,

porque me encantan los días

pletóricos de belleza,

y sería una torpeza

perderme en galimatías.

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Junto a la vera del río,

retozan mis pies desnudos,

entre guijarros menudos

y un ligero escalofrío.

Saco el cuaderno y sonrío

al placer concupiscente,

y escribo, escribo impaciente

lo que la emoción transmite

antes de que se marchite

esta ilusión envolvente.

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Supongamos... 😉

Supongamos que vuelo como un ave,
que voy buscando el rastro de un fantasma,
y al volar sobre el mar, que me entusiasma,
escudriño el destello de una luz;
una luz que al sentirla, parpadea;
y en un instante sé que soy testigo
de la isla sorprendente que persigo
vislumbrando su estela, a contraluz.
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Desciendo, poco a poco, hasta la orilla,
y no pasan ni escasos dos minutos
cuando una fila de seres diminutos
acuden saltarines hacia mí.
Me entregan, exultantes, unos versos,
y dicen que no comen, sólo escriben,
retozan, ríen, cantan y bienviven.
Pues yo ya no supongo, vivo aquí.
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Relámpago...

Hasta los doce, niña, fuiste autora

de un vuelo magistral sobre el planeta,

pero, aguarda un instante, estate quieta,

permíteme un consejo. Sí, ahora.

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Algo en ti se quebró, y en mala hora,

dejaste media vida en la cuneta

por un ruido estridente de trompeta

que casi te fulmina y te evapora.

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Cuando cumplas los doce, no hagas caso

a ese pálpito tuyo impertinente,

cuyo duelo interior te abrió la herida.

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Escucha los violines del Parnaso,

y escribe, pinta y baila, indiferente

al pertinaz relámpago homicida.

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Humor (tres sextetos agudos)

La vida se desliza indiferente

por la rampa del tiempo, sin un puente

que invite a sujetarse y no caer.

Y, sin embargo, quema y nos motiva

saber cuál será el rumbo o la deriva

de este intrigante mundo de placer.

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Vivimos entre ráfagas de instantes

que impactan y se alejan, trepidantes,

por este contubernio del vivir;

y me queda la duda, el desconcierto

de no atisbar si vivo o soy un muerto

de tanto atragantarme por sentir.

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Nacemos, respiramos y morimos,

como el atardecer en el que ardimos

sintiendo enloquecer muertos de amor.

Y, en el trayecto efímero, luchamos

por ser de esta farándula los amos,

dejando en la cuneta el buen humor.

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Vive el presente (acróstico)

Vive y deja vivir este presente

indagando el filón que te depara;

voltea, mueve y rasga la mampara

erigida al albur de un dios solvente.

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Empápate de vida, sé valiente,

lidera a la energía que te ampara

por mor de la razón y de una tara

rebelde y pizpireta de la mente.

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Esparce tu locura alrededor

sintiendo cómo el mundo te recibe

envuelto en una nube de colores.

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No dejes de gozar en el amor;

tiembla de placer, llora, canta, escribe…,

embriágate de besos y de amores.

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Mentir --

Aunque no me crean, miento;

y miento cuando me enfado,

cuando río, cuando lloro,

cuando escribo, cuando canto;

miento en cualquier circunstancia,

y, por supuesto, soñando.

En este preciso instante

consciente soy de que engaño,

pues se opuso una descarga

entre el teclado y mi mano

y el romance voló presto

a los confines del astro.

Miento por amor al arte,

desde el alba hasta el ocaso,

y es tanta mi hipocresía

que miento, incluso, a los gatos.

Pero hay mentiras sangrantes

que duelen como balazos,

los que dispara un gobierno

ignorante y despiadado.

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