Placer...

La oscuridad se afana en ser hermosa

distribuyendo estrellas al azar,

y el vuelo de su luna iridiscente

estremece de vértigo mis alas.

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Sucumbir al placer, a la lujuria,

al éxtasis del clímax trepidante,

es sentir el despliegue voluptuoso

de todo un arcoíris por la piel.

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Y dejarse arrastrar por ese fuego

que se va propagando a su albedrío

provocando mil acordes de violín,

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es subir cabalgando hasta la cima

entre una y otra y otra exhalación...

Y morir si hace falta del infarto.

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Tal vez esté en el cielo...

Aquello fue bastante embarazoso;
la luna se excusó, ¡y el mismo Dios!
Ocurrió que, al nacer, nacimos dos,
y, desde entonces, creo en lo asombroso.
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Anduve por el margen licencioso,
sin controlar los contras y los pros,
soslayando ademanes rococós
de amanerado tufo escrupuloso.
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Y a veces, muchas veces, me pregunto
si existiré en un mundo paralelo,
y lo que soy tan solo lo barrunto.
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Lo cierto es que escribiendo vuelo y vuelo,
y leyendo y pintando, y me pregunto
que, tal vez, sin saberlo, esté en el cielo.
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Oxígeno...

A veces el cerebro me sorprende
elaborando alguna greguería,
mas lo cierto es que siempre me chirría,
sin ingenio, sin brújula, sin duende.
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Es tal el desamparo que, por ende,
transfiero a mis neuronas picardía, 
retazos de placebo y la bujía
que me encienda los versos que no enciende.
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Utilizo mi exigua inteligencia
para inyectarle oxígeno y sustento
cuando danza volátil, sin esencia;
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y barrunto la falta de talento
(el rastro inconfundible de solvencia
capaz de lubricar cualquier invento).
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Poesía...

Me acarició la lírica, atrevida,

como un beso de lluvia evanescente,

mas su aroma, su música envolvente,

trastornaron de súbito mi vida.

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Se acomodó a mi voz, vendó la herida

que se abría y cerraba, intermitente,

y penetró en mi pálpito indolente

susurrándome versos de suicida.

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Y, desde entonces, vuelo ilusionada

inmersa en una eufórica cadencia

capaz de trasladarme al infinito,

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porque siento, al llegar la madrugada,

que se impone inalámbrica su esencia

con su verbo alegórico, erudito.

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La vida...

No es amarga la vida,

es la ambición y el miedo de los lerdos

que adolecen de estima

y de cerebro.

Siempre surge algún loco

que la desmembra.

La vida es un lujo,

un vergel que existe

para todos.

No es amarga la vida,

es el humano

que insiste, insiste, insiste

en machacarla

y en culpar de su odio

a la existencia.

Pero la vida es bella,

y un paraíso

para aquellos que quieran,

de verdad,

verlo.

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Esquizofrenia...

Mi locura empezó, que yo recuerde,

a muy temprana edad, y esto lo sé

porque solía oír: “¡ojo, que muerde!”

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No obstante, era feliz y me alegré

de aquello que escuchaba, pues os digo,

que todo tiene un algo, y su porqué.

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Hablé con las paredes, y mi ombligo,

con las flores del campo y con el gallo,

me susurró una fuente, hablé contigo,

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y aquello que sentí y que ahora callo,

iluminó mis ínfulas plebeyas

con una esquizofrenia de caballo.

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La pluma susurraba a las estrellas,

el libro puso verde al escritor,

y todo por reunir prosopopeyas

que agradaran a un loco ruiseñor.

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