Sentir...

Sentir que formo parte de este mundo,

como el árbol, el río, las estrellas,

la tormenta o el rayo furibundo

que propaga, pirómano, sus huellas…

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Sentir el desconcierto, el fogonazo

del deslumbrante  malva de la aurora,

vivir la sacudida del chispazo

sintiendo que la vida te enamora.

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Sentir cómo rebosa y se ataranta

un revoltijo ingrávido por dentro;

cómo la voz furtiva se atraganta

queriendo dar color a tal encuentro.

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Sentir, sentir, sentir, sentir latente

ese fuego interior que fluye ardiente.

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El mar, la mar... (cuartetas imperfectas)

Ay, el mar, la mar, mi mar,

el mar que viene conmigo

volando por estos versos

camuflado de testigo.

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El mismo mar que perturba

cuando, sentada en la roca,

observo que me salpica

su espuma junto a la boca.

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El mar que me sobresalta

cuando, lamiendo la arena

con sus caricias de encaje,

el pulso me desordena.

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El mar que me tranquiliza

porque, a su vera, percibo

cómo suspira, anhelante,

dejando al aire cautivo;

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cómo desata sus crines,

a estribor y a barlovento,

este mar que me entusiasma

enfrentado contra el viento.

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Camino...

Camino sin arnés, desprotegida,

al albur caprichoso  del azar,

intuyendo que “aquello” que me cuida

se obtiene conjugando el verbo amar.

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Camino junto a todos, convencida

de sentirme arropada en el andar,

de ser parte del río de la vida

que deambula intrépido hasta el mar.

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Camino hacia adelante, sin temor,

sabiendo que la muerte me acompaña

desde el instante mismo en que respiro,

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porque basta mirar alrededor

para entender la fórmula, la hazaña

que requiere ser pólvora y suspiro.

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Escribir (tercetos encadenados)

Escribir es forzar la cerradura

del espacio interior que te delata

y sentir el placer de la aventura.

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Percibir cómo el mundo se dilata

al aspirar el hálito que fluye

del verbo o la metáfora de plata.

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Aturdirte y notar cómo te influye

el poder de la música silente

que intenta desbordarse cuando intuye.

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Porque, mientras escribo, soy consciente

del ejército alado que transita,

permisivo y locuaz, por la corriente

de este río de sangre que me excita,

porque adoro el sabor de lo imprevisto

y me encanta saber que, al verme escrita,

comunico a la muerte de que existo.

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Azar

Tan asombrosa es la vida

como anodina es la muerte,

pues nada puede ofrecerte

esa pájara homicida.

Si acaso, para el suicida,

puede ser la bendición

a su fúnebre visión;

pero tan flojo argumento

nunca será el condimento

que sustancie mi razón.

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Nacimos para morir,

pero mientras eso ocurre,

un paraíso discurre

embelleciendo el vivir.

Y al que le encanta escribir

no hay nada que lo modere:

si quiere morir, se muere,

pero aspirando la espuma

del que sabe que la pluma

lo resucita si quiere.

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Y pues que en la vida estoy

y que a veces me atraganto

de tanto quererla tanto,

de momento, no me voy.

Y aunque me digan que soy

esto o lo otro o aquello,

me parece un atropello

que un impertinente azar

decida cuando matar

sin despeinarse el cabello.

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El beso...

Imaginad la sorpresa

cuando un domingo de ronda

por un país extranjero

reconocí entre las sombras

al hombre que más amé

(y que se largó con otra).

Un hervidero de avispas

entre el ombligo y la aorta

colapsó mi entendimiento.

Pero no soy rencorosa

y toda mi piel pedía

encender aquella antorcha

que nunca debió apagarse.

Le di un besazo en la boca;

y él, que a la gresca andaba

con Amparito, su moza,

sintió un chispazo de muerte,

digamos que en “esa zona”;

y el hotel estaba cerca,

mi marido en Calahorra…

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