Libertad...

Sentir la libertad es esencial

para tomar conciencia de estar vivo,

es el puro deleite cognitivo

y la razón divina y natural.

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Para un necio fanático es vital

talar aquellas ramas del olivo

que puedan hacer sombra a su agresivo

y bien parapetado pedestal.

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Se ensañan los fiscales de hojalata

arrastrando tus huellas por el lodo,

cautivos en sus ínfulas de rata,

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gozando su fructífero periodo;

igual que la asquerosa garrapata

que subsiste al albur de su acomodo.

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El electrodo (tercetos anodinos)

Mi primera incursión en la informática

fue cargarme la tesis de un amigo

con una maestría aristocrática.

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Al pobre le dio un pasmo, y fui testigo

del sufrimiento atroz que le causé,

y que entonces maldije y que maldigo.

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Prosigo siendo torpe, bien lo sé,

a tenor de las pifias que cometo,

aunque puedan sonar a paripé.

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Porque bien sabe Dios y lo prometo,

que llevo varios cursos persuasivos

lubricando el cacumen por decreto.

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Pero huelen a rancio los archivos;

no puedo con los copia, pega y borra

que vibran solapados y furtivos;

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el teclear me arrulla y da modorra

y lo confundo todo, o casi todo.

Pero de pronto salta un electrodo

que me salva del crimen con la gorra.

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Feliz cumpleaños, querido hijo.

Como sé que te gustan los sonetos,
a ver qué te parece éste que escribo;
cumplir años es siempre buen motivo
para pecar de verbos indiscretos.
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Y puesto que no todo son secretos,
que vayan por delante, y efusivos,
besos tiernos, virtuales y festivos,
que de entrañable amor ya van repletos.
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De amar y amarte tanto voy surtida,
pues desde que naciste te adoré;
ya pronto te veré junto a Teresa,
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y, juntos, será dulce y divertida
la fiesta en la casita que compré.
¡Verás cómo te gusta la sorpresa!
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(Tu mami)

Puntos suspensivos...

Más allá de tus éxtasis furtivos,

más allá de tu música silente,

más allá de tu vértigo envolvente...

me taladran tus versos excesivos,

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los mismos que recorren, delictivos,

mi dulce amanecer concupiscente

en un intento vano y fehaciente

de enredarte en mis puntos suspensivos...,

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de acceder al paréntesis mental

que atesora tu lírica intimista

y acurrucarme allí, de polizón.

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Porque nada hay análogo ni igual,

como el verbo inalámbrico, alquimista,

que sabe camelar a la razón.

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Seré ceniza y muerte...

Tal vez silbe la fe mientras me muera,
porque estaré indefensa, seré un ente
con el juicio deforme, decadente,
sin nada que me ampare en esa espera.
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Tal vez vea la luz en la frontera
- al menos eso dice, si no miente,
el que a las mismas puertas, diligente,
subió varios peldaños de escalera -.
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Seré polvo del polvo a la deriva,
provocando en el aire un polvorín.
Seré ceniza y muerte y nada más.
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Seré la cara oculta que reaviva
la eterna confusión, y el comodín
del que se nutren curas y demás.
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Rocío (soneto en alejandrinos)

Trece fusilamientos, trece jóvenes muertas
contra las tapias negras de un mudo cementerio.
Un zarpazo de balas romperá el cautiverio
de espejismos sombríos y mañanas inciertas.
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Las cavernas del odio, esas manos expertas
que se ciñen al crimen; el falaz ministerio
del fascismo asesino que, con burdo criterio,
arrebata inocentes en las calles desiertas.
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Trece mujeres, trece, vilmente torturadas
por sátrapas del régimen de un brutal dictador.
Cercenaron sus vidas sinrazones viciadas.
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Sobrevino en agosto, con las rosas en flor.
Desde entonces las flores, en horas señaladas,
se cubren de rocío mitigando el dolor.
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