Feliz cumpleaños, querido hijo.

Como sé que te gustan los sonetos,
a ver qué te parece éste que escribo;
cumplir años es siempre buen motivo
para pecar de verbos indiscretos.
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Y puesto que no todo son secretos,
que vayan por delante, y efusivos,
besos tiernos, virtuales y festivos,
que de entrañable amor ya van repletos.
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De amar y amarte tanto voy surtida,
pues desde que naciste te adoré;
ya pronto te veré junto a Teresa,
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y, juntos, será dulce y divertida
la fiesta en la casita que compré.
¡Verás cómo te gusta la sorpresa!
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(Tu mami)

Puntos suspensivos...

Más allá de tus éxtasis furtivos,

más allá de tu música silente,

más allá de tu vértigo envolvente...

me taladran tus versos excesivos,

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los mismos que recorren, delictivos,

mi dulce amanecer concupiscente

en un intento vano y fehaciente

de enredarte en mis puntos suspensivos...,

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de acceder al paréntesis mental

que atesora tu lírica intimista

y acurrucarme allí, de polizón.

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Porque nada hay análogo ni igual,

como el verbo inalámbrico, alquimista,

que sabe camelar a la razón.

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Seré ceniza y muerte...

Tal vez silbe la fe mientras me muera,
porque estaré indefensa, seré un ente
con el juicio deforme, decadente,
sin nada que me ampare en esa espera.
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Tal vez vea la luz en la frontera
- al menos eso dice, si no miente,
el que a las mismas puertas, diligente,
subió varios peldaños de escalera -.
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Seré polvo del polvo a la deriva,
provocando en el aire un polvorín.
Seré ceniza y muerte y nada más.
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Seré la cara oculta que reaviva
la eterna confusión, y el comodín
del que se nutren curas y demás.
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Rocío (soneto en alejandrinos)

Trece fusilamientos, trece jóvenes muertas
contra las tapias negras de un mudo cementerio.
Un zarpazo de balas romperá el cautiverio
de espejismos sombríos y mañanas inciertas.
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Las cavernas del odio, esas manos expertas
que se ciñen al crimen; el falaz ministerio
del fascismo asesino que, con burdo criterio,
arrebata inocentes en las calles desiertas.
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Trece mujeres, trece, vilmente torturadas
por sátrapas del régimen de un brutal dictador.
Cercenaron sus vidas sinrazones viciadas.
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Sobrevino en agosto, con las rosas en flor.
Desde entonces las flores, en horas señaladas,
se cubren de rocío mitigando el dolor.
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Para Linda (la princesa Esmeralda)

Se encaramó a la vida con coraje,

con la pasión que imprime ser poeta

y la conciencia olímpica repleta

de versos, sobresaltos y oleaje.

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Envolvió su poética de encaje,

tejiendo con metáforas la grieta

que se abría impúdica y violeta

exhibiendo un oráculo salvaje.

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Pero a pesar de irte, no te has ido,

sigues aquí presente, entre nosotros,

junto al acervo lírico creado.

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Porque queda tu pálpito adherido

a los latidos nuestros y a los otros

que, por grupos y foros, has legado.

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La oveja negra...

Pues sí, nací diferente;

ni más guapa ni más fea

ni más buena ni más mala,

ni más lista ni más necia…;

fui un misterio ambulante

tildado de “oveja negra”.

Desde niña me veían

con un halo de sorpresa,

como si la que os escribe

fuera un marciano en la tierra.

Y lo cierto es que acertaban

porque en el fondo lo era;

era un bicho raro, raro

que, con seis años apenas,

me encantaba la aventura

de hacerme pasar por muerta,

con el consiguiente susto

de mis padres y la abuela.

Y, desde entonces que adoro

a todos los que tantean

el torbellino inquietante

de jugar con una idea.

Pero el mundo me apasiona

a pesar de mis rarezas,

y a todos amo y respeto,

lo juro, aunque no me crean.

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