Locura...

Locura

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Eclosiona en el aire la cordura,

amante del declive emocional,

y un calambre excitante y cerebral

me arrastra dulcemente a la locura;

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a volar enredada en la frescura

de tu verbo ingenioso y sensorial;

al acecho del pálpito vital

que cante en el mural de mi escritura.

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Traspaso la cancela del infierno

sumida en la catarsis interior,

y sorteo la voz del cancerbero.

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Otro mundo ingenioso y sempiterno

me envuelve con su abrazo acogedor;

y, oculta (entre paréntesis), te espero.

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El beso...

Si el beso

mueve el polvo y lo moldea,

si anuncia con su roce olas de fuego,

si canta, baila, llora

y brota atropellándose la risa...,

si mueve con su cántico el deseo...

Dejemos que sea el beso y sólo él,

el cómplice de este afán

que nos excita.

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Infierno..

Dando vueltas y vueltas por este laberinto

de gozos y tristezas, hace tiempo que siento

que el infierno y el cielo se alternan con el viento

y concentran sus fuerzas en un duelo indistinto.

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Carezco de agudeza, del suficiente instinto

para valorar el fondo de este lance avariento;

pero entiendo la vida, su matiz turbulento,

y me supera el vértigo de todo lo distinto.

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En el infierno intuyo las mejores licencias:

la libertad de ideas, el afecto prohibido,

la aventura constante, el sabor de experiencias...

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En su entorno percibo deliciosas cadencias

que fluyen de los versos con un suave latido,

y no anhelo otra cosa que esas interferencias.

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Pángǔ (盘古) .

A este soneto le anduve dando vueltas y quedó como quedó: un engendro mal engendrado.

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De un caos espacial emergió dios

- de blanca fluorescencia y pies alados -,

gestado de la nada, y entre dos

chispazos estridentes y estrellados.

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Un huevo primigenio fue el latido

y la emoción callada, casi el verso

que Pángû, autor del estallido,

originó al crear el universo.

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Del cascarón brotaron aves bellas,

y apareció el ocaso tras la aurora;

flotaron por el cielo las estrellas

y la tierra afloró, conciliadora.

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Vibró el trueno en la bóveda azulada,

y una lágrima indócil cayó airada.

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El olivo...

Al fondo del jardín está el olivo,

emergiendo del polvo como un dios.

Él y yo somos uno, o somos dos

colegas de un paréntesis furtivo.

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Percibo que me ve mientras escribo

jugando con los contras y los pros,

y, siempre que me voy, le digo adiós;

es mi duende amoroso y comprensivo.

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Día a día contemplo su figura,

su espléndida melena plateada,

el tronco retorcido y sinüoso...

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Y presiento que, dada mi locura,

acabe tiernamente enamorada

de este árbol gentil y nemoroso.

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Amor...

Glosa a José Ángel Buesa

“Este cariño triste, y apasionado, y loco,

me lo sembré en el alma para quererte a ti.

No sé si te amé mucho, no sé si te amé poco,

pero si sé que nunca volveré a amar así.”

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Amor

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No sé cómo ocurrió, ni si existió, tampoco:

me miraste a los ojos, te dirigiste a mí,

electrizaste el tiempo…, y por dentro sentí

este cariño triste, y apasionado, y loco.

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Te coloqué en el vértigo al que sobreviví,

compartiendo mis ansias, locuras y grandezas.

Y aquel amor inmenso que superó tristezas,

me lo sembré en el alma para quererte a ti.

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Mi mundo alardeó de un delirio barroco;

concentré en la pasión todo el fuego guardado,

me convertí en volcán, en tu dulce pecado.

No sé si te amé mucho…, no sé si te amé poco.

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Te buscaba en el aire, y hasta el mar te seguí,

adherida a tu sombra, con el sagrado empeño

de estremecer contigo. No sé si fuiste un sueño,

pero sí sé que nunca volveré a amar así.

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