SI PUDIERA… (LIRAS: Buscando el espíritu de Garcilaso)

Si pudiera decirte,

que los versos que encienden estas liras,

no son para cohibirte,

que el amor que me inspiras,

acude por el aire que respiras.

Que vibro si te leo,

que hierve por la sangre de mis venas,

un tierno forcejeo

de cadencias ajenas,

con rumores de cantos de sirenas.

Que en lo alto, por los cielos,

se escucha el crepitar de mis sentidos

y el eco de mis vuelos;

que siento los latidos

del ulular del viento en mis oídos.

Que circulas airoso

por los sueños que atisban tu llegada

con ánimo dichoso,

permitiendo tu entrada

hasta el lindero exacto de alborada.

Que sí, que me estremezco

soñándote en los versos cada día,

y en las noches me crezco,

silbando mi alegría

al universo amable que te envía.

COPLAS A MI AMIGO MUERTO. (Buscando el espíritu de Jorge Manrique)

Viajaré de madrugada
entre el polvo de la aurora,
cuando muera,
hasta encontrar tu morada,
y fundirme como otrora,
si viviera.

Envuelto por la penumbra,
sin voz, enfermo, rendido,
te moriste.
Quedó la voz que acostumbra
a susurrarme al oído
tu amor triste.

La vida es un devenir,
que nos arrastra a la muerte,
sin descanso,
de tal forma que morir,
resultará ser con suerte,
su remanso.

NICOLASÍN EL JOVEN (Cuadernas vías)

Amigos de las letras, poetas aguerridos,

por mor de algunos lances, asaz bien consentidos,

os querría contar hechos acaecidos

de increíble lectura, mas veramente oídos.

Atañen a un mancebo de entrañable figura,

candorosa mirada, bizarra compostura,

sagaz inteligencia, zalamera soltura,

con ínfulas de hidalgo de envidiable bravura.

Por tan grandes virtudes, se le abrieron las puertas

a salones de alcurnia. Le llovieron ofertas

de encumbrados señores, con las manos abiertas,

cebándole de sueños y presunción a espuertas.

De resultas que el mozo, de natural gallardo,

fue creciendo en boato con orgullo bigardo,

trepando a las alturas ligero como un dardo.

¡Fue veloz la caída del ingenuo bastardo!

Romancillo nocturno

La luna me envuelve,

(cuando al fin me duermo),

con las plumas blancas

de adorables sueños.

Y al llegar la noche,

vuelo al universo.

Vuelo a tu regazo,

en que me estremezco

con cálido ardor

entre beso y beso.

El aire titila

meciendo los versos.

La noche se exalta,

y con el revuelo

de tierna pasión,

estallan los cielos.

Se inflama la luna

sensible a los ecos.

Por las avenidas

de sueños etéreos,

se derrite el alma,

se enardece el cuerpo,

y el placer invoca

del amor, ser dueño.

MENTIRAS

¡Todo es mentira!

Te diría.

Que no fui santa,

ni virgen,

ni lumbrera;

que no fui expectativa,

ni quimera.

Que nunca fui proyecto,

que no fui bella por dentro

ni por fuera.

¡Que soy una estridencia putativa!

¡Todo es mentira!

Insistiría.

Que nací de una lágrima

extraviada.

Que fui un añadido, una errata;

un desliz, un sarpullido,

una entelequia.

¡Todo es mentira!

Afirmaría.

Que viví tanteando soledades

entre negros fantasmas

de cristal, embozada en los umbrales

de otras vidas.

¡Todo es mentira!

Gritaría.

Porque ando vagando

desde entonces,

arrancando los clavos de la herida.

Porque dudo si estoy muerta

o sigo viva.

¡Porque soy yo misma la mentira!

MI MUSA (Sonetillo inglés)

Mi musa entre las tripas se atrinchera,

locuaz y descarada, irreverente,

a la espera de un verso, desespera,

y salta de su feudo si me siente.

Circula por mi sangre, desbocada,

ardiente, exagerada, dominante;

estalla en las arterias, excitada,

en un hondo quejido electrizante.

Con el roce de teclas la estimulo,

lubricando el resorte de su ardor,

y un revuelo de versos, especulo,

brotarán de este parto con dolor.

La musa es mucha musa en mi cortijo,

con cada ayuntamiento me da un hijo.