Caminos…

Me sumerjo en el folio del mismo que lo hiciera por un vasto y claro camino, disfrutando del paseo, con la emoción contenida y los sentidos sintiendo.

Mas percibo en mi cerebro una corriente agitada, un revuelo, un desafuero infernal. Un circuito endemoniado que entrechoca a las neuronas de una forma irracional.

Alejándome unos pasos, olvido que soy yo misma y penetro en un atajo. Desde ese lugar advierto, que el escuchado trajín, es sonoro y es doliente, que no es fruto del magín, sino realmente consciente.

Y el devenir por las teclas comienza a soliviantarse; a imaginarse tragedias; a sentir en carne propia el dolor de la otra gente. A palpar las quebradizas vidas en que el azar nos convierte.

No es fácil salir huyendo, el dolor siempre te alcanza, ni cerrando con candado tu laberinto mental podrás escapar de la escena.

Melancolía

Resbala por los cristales un reguero de lágrimas desconsoladas, como un reclamo de versos que nos desborda el alma.

Advierto, al contemplar la lluvia, cómo las gotas me arrastran con piruetas de vértigo a un infierno clandestino; cómo se impone el dolor de ver a una España muerta; de qué forma la esperanza se diluye con el agua.

Si me desgarro por dentro… Si perforo una tras otra las emociones que laten, siento a la melancolía querer invadirlo todo. Percibo como una borrasca agazapada en el fondo queriendo soltar el ancla.

Se deslizan las gotas, escandalosas o lentas; voluptuosas, sensuales… se deslizan impertérritas a lo que su fluir provoca.

Y mientras… los dioses gimen y se alivian con el llanto, regalándonos  belleza,  para resarcir el daño. 

Teclas…

Zumban las teclas, espantadas, perseguidas por el runrún incesante del acoso, cubiertas de mugre y desamparo.

Tecleo informes con la mente flotando entre dos mundos: el seductor y sutil, abierto a un laberinto turbador; y el inhóspito, enclavado en el trajín paupérrimo del día a día.

Rumor plúmbeo, áspero, impaciente… avasallando sin tregua los sentidos, tapiando los resquicios de la mente. Voces envueltas en tedio, derrotadas, anímicas, hirientes…

Con espasmos febriles, embrutecidas, agonizan las teclas desmayadas.

Al unísono, el ruido y el cerebro aminoran el ritmo; la sórdida atmósfera se desvanece. El conmutador del tiempo desvía la corriente hacia el silencio.

Se encienden las luces, se agazapan las sombras, se alza el telón… El mundo inquietante conspira a su antojo, sin reproches.

Sueños…

Sombras antaño negras, aletean en el aire desvanecidas. Trozos de noche desperdigados, difuminados por los ecos del tiempo y sus tornados.

Tanteo, por la nueva senda que camino, el caprichoso clima que me aguarda, y vislumbro un enjambre de claros ataviados de azules y de blancos.

Quizá la mente ansía

un descanso de reina

en su caída.

Lanzada hacia el juego de la hipótesis, elucubro un sinfín de complacencias, y resbala la conciencia hacia la hierba, hacia la acaricia dulce de su alfombra.

Se despereza el cuerpo, y se solaza el alma entonando un tango.

Mas se enreda, por los circuitos verdes de mi huida, el dolor de un mundo fustigado, la tragedia eterna del proscrito, el terror sangriento del tirano… Y salgo avergonzada de la senda, despertando del sueño en que me hallo.

Cerebro

Abro la cancela y accedo a mi cerebro, sin más, dejándome llevar por sus delirios, ora extravagantes, ora reflexivos; y me diluyo al instante por sus redes.

Me habla de amor y de las mentes. ¿Es posible el amor entre cerebros? Enfrascados ambos en el tema, cavilamos un tiempo sobre ello.

Considerado el asunto con esmero, el cerebro responde que es creíble; que es probable tal cosa si hay querencia. Que el amor es deseo sublimado, y es invento entre mentes a distancia.

Mas yo dudo, pues, ¿y el cuerpo? ¿acaso aprobaría tal invento? El cerebro me mira de soslayo y rechaza de plano mi recelo, pues no en vano, es el dueño y señor, y es el que manda.

Me escabullo, no obstante, de su urdimbre, y cavilo sin mente y sin ideas. Mi cuerpo está mudo y degollado, y dejo al arbitrio de otras mentes, el dislate o acierto de este invento.

Declive

Son tan sólo atajos los que transito, y el viento el que me transporta. Y siento, con cada vuelo, la inmensidad del mundo en el que habito, la odisea vital en que me muevo.

En mi deambular por el tiempo, me deslizo, irremediablemente, hacia el vacío. Percibo, con una claridad insultante, el denodado esfuerzo de la vida por complacerme.

Con el asombro intacto y sin coraza, me lanzo indefensa hacia lo oscuro a fundirme altiva con el aire y a trasladarme al mundo del abismo.

Pasos…

Letanía de pasos

hacia las sombras.

Conduzco por el arcén, absorta en el paisaje, atenta al silbido del aire y a la lluvia, al pellizco placentero del sobresalto…

Y pierdo la noción del tiempo con este voraz declive…