La primavera la sangre altera, jejeje

Entre el hervidero verde

(tras una lluvia abundante),

el ababol sobrecoge

por su color rojo sangre.

La primavera conjuga

el verbo crear, y nace

un enjambre de colores

tan turbador como el arte:

desde el rosal del jardín,

que derrama sin alardes

todo su imperio cromático,

hasta el almendro del parque

que luce de rosa y malva;

y, al caminar por la calle,

un torbellino de aromas

se arremolina en el aire:

gardenias, glicinas, lirios,

nardos, lilas, azahares…

que derriten al poeta

invitándole a ser parte.

.

El coco...

Inmersa en el cerebro de un matón,
examino, indagando en su guarida,
la prueba irrefutable, alguna herida
que me inste a comprender la sinrazón.
.
Encuentro, ¡vive Dios!, en un rincón,
la tecla que chirría, la homicida,
la que oculta la neura pervertida
blindada por esbirros de cartón.
.
Y convengo conmigo que es el coco
el culpable de mucho desatino,
pues nada le detiene si está loco.
.
Mata un día tras otro el asesino,
creyéndose gigante, que no es poco;
y en manos del azar queda el destino.
.

Respirar (un sonetillo insípido, la verdad)

Respirar el aire puro

que nos brinda la amistad

oxigena, de verdad,

hasta el rincón más oscuro.

.

Yo, por mi parte, procuro

buscar la complicidad

amando con probidad

(con el caro amor me curo);

.

pues respira mi escritura

el aroma del amor,

de tal manera y dulzura

.

que me olvido del dolor

cuando a veces se aventura

filtrándose sin pudor.

.

Teresa y la Menda...

- Venga, Teresa, deja de escribir,

no ves, alma de cántaro, el ridículo

que exhibes con tu mísero currículo;

nada bueno hallarás con insistir.

.

Me parece genial poder mentir,

¿qué me importa olvidarme del artículo

o llamar vulva, clítoris, testículo,

a aquello que pretendo definir?

.

- Existen unas reglas, ¿no lo entiendes?

Hay que adaptarse a ellas y pensar

que el verbo se inventó para temblar.

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Y de qué, Menda mía, te sorprendes;

¿acaso tus neuronas no son mías?

¡Olvida de una vez tantas manías! J

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(Por la Menda)

La vida es breve...

A través de los días, soy consciente

del versátil latido de las horas;

del susurro carnívoro y latente

que la muerte te silba si la ignoras.

Hasta irrita su sombra impertinente

y su escasa empatía cuando lloras;

pero siento su aliento, y me sulfura

el misterio que esconde con usura.

.

A pesar del enigma, me abandono

a todo lo que absorba en el proceso,

nada escapa a mi sed, y nada al crono

que se empeña en correr como un poseso.

Dejo al tiempo de lado y distorsiono

el aire que me envuelve por un beso;

porque la vida es breve, breve el goce

y más breve el amor que no alboroce.

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Ser mujer...

La mujer, con ser mujer,

tiene un imperio ganado.

Puede procrear un ser

y en su cerebro un tornado.

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Todo en ella es complacencia

cuando reclaman su ayuda,

sabe bien que su conciencia

detrás de nada se escuda.

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A veces es pitonisa,

además de inteligente;

y se ayuda de la risa

para aliviar el presente.

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Pero siempre descoloca

la  postura del varón,

que se le llena la boca

con su machismo ramplón.

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Y por eso soy consciente,

entre estos versos sencillos,

de ese chirrido creciente,

que emula el son de los grillos.

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