La muerte (unas liras lúgubres)

Al despertar la siento

mirando junto a mí crecer la aurora,

en la nuca su aliento,

que por el aire aflora

en cada amanecer y hora tras hora.

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Pues caminamos juntas

por el filo ambiguo del enigma

sin hacernos preguntas,

con el único estigma
que oculta la canción del paradigma.

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La vida es un instante

que florece y se apaga con la muerte,

abnegado garante

que, en tan voluble suerte,

al polvo silbará para envolverte.

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Y en este acontecer

en que la vida aguarda su destino,

me siento estremecer

del éxtasis divino

que esconde el nuevo otoño, al que adivino.

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Que la parca proceda

si insiste el gris fantasma del infierno,

y aplaque la humareda,

el eco sempiterno

de este lapsus febril, frágil y eterno.

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Despertar

Me estremece la luz que se evapora

como un preludio cósmico festivo,

y, al contemplarla, escribo lo que escribo

consciente del milagro de la aurora.

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Me estremece saberla coautora

del estallido eléctrico, lascivo;

e insisto en escribir, con más motivo,

por tanta exaltación perturbadora.

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Despertar y sentir tras la ventana

el estrépito astral de un nuevo día,

sobrecoge mi pálpito vital.

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Es el vértigo añil de la mañana

y el asombro interior que ya latía

con el brío de un fuerte vendaval.

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Latido. Mi humildísimo poema a favor de la lucha contra el cáncer. Tócate o te toca :detención precoz.

Un mundillo inquietante merodea

infiltrado en los poros de tu piel,

a la espera del ávido tropel

que invada, silencioso, la marea.

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Y una voz preventiva rumorea,

con alegre y airoso cascabel,

que es muy fácil aislarlo de la miel

controlando al reptil que la rodea.

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Percibe entre tus senos el latido

que palpas con las yemas de los dedos

y ahuyentarás la sombra del tumor.

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Y, si sientes un pálpito dormido,

olvida las metástasis y miedos,

que el tiempo juega siempre a tu favor.

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Si yo fuera poeta...

Si yo fuera poeta, si de veras lo fuera,

sentirías el fuego a través de mis versos,

el mensaje cifrado, la palabra cimera,

el pronombre escondido, los reclamos perversos...

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Si yo fuera poeta, si acaso yo pudiera

componer un poema, danzarían inmersos

los sentimientos – todos -, entre la enredadera

ahíta de emociones y arrebatos diversos.

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Pero no soy poeta, y a mí misma maldigo

por no saber decir lo que decirte quiero;

en mi interior se oculta el infame testigo.

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Sólo aspiro a fundirme, a través del somero

conato de mis letras, en el verbo, contigo,

y, en el vuelo galáctico de las voces, te espero.

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El gnomo

Me pierdo entre los árboles y aspiro

a ser pieza ambulante de su entorno,

ser aliento, molécula, suspiro,

alivio, brisa, cómplice, contorno.

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Recostarme a la sombra de un castaño

y sentir la cadencia inadvertida,

el pálpito inequívoco, el peldaño

encubierto en la búsqueda aludida.

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En un momento dado surge un verso

- sin darme cuenta apenas -, ¿será el duende

que nutre este rincón del universo

y el hálito del yo ya no le ofende?;

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¿será, tal vez, que un gnomo anacoreta

me sumergió en el alma de un poeta?

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Federico...

El alma se extrapola entre las grietas

de una muerte antagónica y pagana;

recitará su canto en la mañana.

¿Puede el mundo matar a los poetas?

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Reventarán las cámaras secretas

para llevar su luz a tu ventana,

que aliviarán tu pólvora mundana.

¿Puede el mundo matar a los poetas?

.

No murió nuestro Lorca, ¡Federico!

Se apoderó del agua de las fuentes

y fue manando ebria entre olivares,

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dejándonos su luz, que reivindico,

entre crespones negros, disidentes,

y lunas y limones y lunares.

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