A veces...

A veces, de pronto, te invade la pena,

una pena grande, estéril y odiosa,

que accede furtiva cual sierpe alevosa,

a enredar el alma, cubierta de arena.

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Y caminas triste, y escribes ajena

a lo que acontece tras la luz borrosa;

desnudas a Sócrates* sobre el mármol rosa,

mientras grazna el cuervo su negra condena.

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Pero duran poco las baladas tristes,

y no tienes tiempo de sentir el duelo

que se aleja ingrávido igual que un suspiro.

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Sonríes entonces sabiendo que existes,

porque te conduce a elevarte al cielo,

con la aurora en trance de color zafiro.

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Trece fusilamientos...

Trece fusilamientos, trece jóvenes muertas

_{contra las tapias negras de un mudo cementerio.}

_{Un zarpazo de balas romperá el cautiverio}

_{de espejismos sombríos y mañanas inciertas.}

_.

_{Las cavernas del odio, esas manos expertas}

_{que se ciñen al crimen; el falaz ministerio}

_{del fascismo asesino que, con burdo criterio,}

_{arrebata inocentes en las calles desiertas.}

_.

_{Trece mujeres, trece vilmente torturadas}

_{por sátrapas del régimen de un brutal dictador.}

_{Cercenaron sus vidas sinrazones viciadas.}

_.

_{Sobrevino en agosto, con las rosas en flor.}

_{Desde entonces las flores, en horas señaladas,}

_{se cubren de rocío mitigando el dolor.}

_.

La cicatriz (soneto francés)

De niña yo quería ser mayor;

mas hoy,  ya de mayor, quiero ser niña*;

es que se me atraganta la morriña

de aquellos días llenos de esplendor.

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Y, sin embargo, miro alrededor,

y se alborota el alma si escudriña

los almendros en flor de la campiña

donde canta el alegre ruiseñor.

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Estoy casi al final de mi existencia,

y nunca sospeché tal complacencia.

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No imagino otra vida más feliz

que la misma que estoy viviendo ahora:

todo lo que contemplo me enamora

y no sangra ninguna cicatriz.

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*quiasmo

Platos rotos...

Desconfío del hombre que no piensa,

del que dispara insultos a destajo

como norma ancestral de la desidia

instalada en su mente de cretino.

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Desconfío del hombre indiferente

a todo lo que emana del saber,

el que desprecia el arte y la cultura

y escupe su ignorancia a los demás.

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Desconfío del miedo borreguil

que habita en el impúdico embustero,

de su machismo hambriento de atributos.

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Y desconfío siempre del amor

cuando huelo el sonido* amenazante

seguido del rumor a platos rotos.

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Lastre...

Si no damos valor a la advertencia

de que el mundo se muere poco a poco.

Si el humano, egoísta, se hace el loco

y no quiere dar pábulo a la urgencia…

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Si la queja, el aullido, la emergencia

no producen alarma ni sofoco;

si no existe el deseo ni tampoco

un ligero temblor en la conciencia…,

.

cuando llegue el infierno y nos arrastre,

ya no habrá quien nos salve de la muerte,

moriremos tragados por el cieno

.

que soltó la desidia como un lastre.

Y seremos basura, de tal suerte,

que será aterrador tanto veneno.

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Ilusión 😊

Dónde voy, de dónde vengo,

me pregunto caminando;

y, mientras voy cavilando,

junto al río me detengo.

Pero, al instante, me abstengo

de entrar en filosofías,

porque me encantan los días

pletóricos de belleza,

y sería una torpeza

perderme en galimatías.

.

Junto a la vera del río,

retozan mis pies desnudos,

entre guijarros menudos

y un ligero escalofrío.

Saco el cuaderno y sonrío

al placer concupiscente,

y escribo, escribo impaciente

lo que la emoción transmite

antes de que se marchite

esta ilusión envolvente.

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