Latir (sonetillo)

Como el futuro no existe

y del pasado me abstengo,

con mis neuronas convengo

que la existencia consiste

.

en adivinar el chiste

de este rol en que intervengo:

si es radiante o gris marengo,

si blanco, pálido o triste.

.

Es efímero el presente,

de tal modo que lo exprimo

hasta palpar su latir.

.

Porque el latido es urgente,

y, si es menester, suprimo

lo que no pueda sentir.

.

(La menda)

Unas liras caprichosas...

Me lo pregunto todo;
otra cosa distinta es que persista,
pues pronto me acomodo
al placer hedonista
que me procura el cielo a simple vista.
.
Soy frívola, lo sé,
pero insiste la luna en dar la nota
con ese no sé qué,
con esa brisa rota,
con ese color plata que alborota.
.
Voy buscando belleza
en el fondo de todo lo que existe,
pues tengo la certeza
de que, al sentirme triste,
mi mundo sorprendente se resiste.
.
Y pienso que la vida
te lleva inexorable hacia la muerte;
“ergo”, dale cabida
a todo lo que oferte
y a todo lo que pueda estremecerte.
.

Balas...

La mirada insolente del machista

que revela total desfachatez;

el desprecio larvado, la sandez

arrogante del mísero racista;

.

el temor contenido del clasista

sumergido en su propia pequeñez;

y el indigno parásito, ¡pardiez!,

que disfruta el sabor de la conquista.

.

Actuaciones oscuras como balas

disparadas al aire, sin clemencia,

por el mero placer de denigrarte.

.

Y, entre tantos ultrajes, intercalas

la lectura y la pluma en tu conciencia,

intentando volar amando el arte.

.

Amor entre cerebros...

Volviendo al amor entre cerebros,
al dulce laberinto de esa idea,
se me antoja adorable
el fiel reflejo
del mundo virtual que manejamos.
Si resulta que bullen
los chispazos,
que conecta el teclado con circuitos
cuyas fibras sensibles
se estremecen…
Si crecen, crecen, crecen las alarmas
y el resorte del fuego se dispara…,
si las teclas ríen, bailan o mantienen
un flirteo prolongado…,
se generó el flechazo
en el mundo sensible de las mentes.
.

Walt Whitman (mi humilde homenaje)

Aquí, sobre un trocito de mundo,

me dejo enamorar por la belleza

que irrumpe avasallando por doquier.

Aquí, querido Whitman, huele a hierba,

a las hojas de hierba de tus versos.

Huele a lluvia, y a viento, y a tormenta,

a trigo, a hierbabuena y azahar;

huele a sol, y a lavanda,  y a poeta.

Sobre mis manos danzan las hormigas

y todos los insectos me rodean.

Aquí, querido Whitman, yo soy libre,

como lo fuiste tú sobre la tierra.

Sólo el cielo me observa cuando escribo,

o cuando al aire canto tus poemas.

En el presente mío que fue el tuyo,

se aproximan los pájaros que vuelan

rodeando los árboles buscándote

al escuchar mi voz que te libera.

Aquí, querido Whitman, estremece

sentir cómo el crepúsculo se acerca.

.

Depende, todo depende ♫ ♩ ♬

La vida es versátil y juega el azar;

podrá ser amable o, tal vez, sangrar,

.

pues todo depende del lugar de origen,

de cómo se viva, de quienes dirigen,

.

de cómo superan las dificultades

que brotan al vuelo de las vanidades.

.

También cuenta el temple y la educación,

aunque ambos se afinan con dedicación:

.

leyendo poemas la mente se amplía,

y, si añades arte y filosofía…,

.

no hay brete que gane jamás al ingenio,

que se agita dúctil al don primigenio.

.

Y en eso se ampara la que esto dispone:

amando el estudio y el nuevo milenio,

y abriéndose al mundo para que funcione.

.