Si yo fuera poeta...

Si yo fuera poeta, si de veras lo fuera,

sentirías el fuego a través de mis versos,

el mensaje cifrado, la palabra cimera,

el pronombre escondido, los reclamos perversos...

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Si yo fuera poeta, si acaso yo pudiera

componer un poema, danzarían inmersos

los sentimientos – todos -, entre la enredadera

ahíta de emociones y arrebatos diversos.

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Pero no soy poeta, y a mí misma maldigo

por no saber decir lo que decirte quiero;

en mi interior se oculta el infame testigo.

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Sólo aspiro a fundirme, a través del somero

conato de mis letras, en el verbo, contigo,

y, en el vuelo galáctico de las voces, te espero.

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El gnomo

Me pierdo entre los árboles y aspiro

a ser pieza ambulante de su entorno,

ser aliento, molécula, suspiro,

alivio, brisa, cómplice, contorno.

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Recostarme a la sombra de un castaño

y sentir la cadencia inadvertida,

el pálpito inequívoco, el peldaño

encubierto en la búsqueda aludida.

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En un momento dado surge un verso

- sin darme cuenta apenas -, ¿será el duende

que nutre este rincón del universo

y el hálito del yo ya no le ofende?;

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¿será, tal vez, que un gnomo anacoreta

me sumergió en el alma de un poeta?

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Federico...

El alma se extrapola entre las grietas

de una muerte antagónica y pagana;

recitará su canto en la mañana.

¿Puede el mundo matar a los poetas?

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Reventarán las cámaras secretas

para llevar su luz a tu ventana,

que aliviarán tu pólvora mundana.

¿Puede el mundo matar a los poetas?

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No murió nuestro Lorca, ¡Federico!

Se apoderó del agua de las fuentes

y fue manando ebria entre olivares,

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dejándonos su luz, que reivindico,

entre crespones negros, disidentes,

y lunas y limones y lunares.

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Libertad...

Conectar con el aire, erguir las alas

al gozoso temblor que da el volar;

atreverte a bailar, a obviar las balas

que detengan tu impulso de avanzar.

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Desbrozar el camino, hacer escalas

donde expidan licencia para andar;

salpicar las estrellas de bengalas

que aceleren el vértigo, y soñar.

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Sentir la libertad por donde pisas,

coronando el amor y el pensamiento,

y aplaudir los acordes de las risas;

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y vivir de tal modo que, el talento,

nutrido por tan célebres premisas,

germine natural, sin aspaviento.

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Amores...

Anduvo especulando el corazón

sobre los entresijos de la mente,

y tuvo que admitir, no sin razón,

que bulle un escarceo inteligente

.

por algunos circuitos disolutos;

que fluyen por su tálamo flirteos

colapsando las horas y minutos

de un tiempo fermentado de deseos.

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Es el amor que danza a la deriva

entre versos pletóricos de ardores.

Es la voz literaria y sugestiva

que perfora el cerebro con amores.

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Fogonazo del vértigo virtual

que nos asalta en época estival.

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Eso es todo...

Nacemos y morimos, eso es todo.

Y en ese andar ligero hacia el olvido

somos analfabetos del sentido

que encierra el meteórico periodo.

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Porque urge el vivir y, sobre todo,

estirar el placer de lo vivido

hasta encontrar la esencia del chasquido,

del pálpito que huyó por un recodo.

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Mas la vida es efímera: un instante,

y en ese instante efímero, existimos;

dejemos, pues, el código insultante.

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Dejemos el orgullo amenazante

y vivamos del modo en que partimos,

con una mano atrás y otra delante.

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