El encierro...

No me siento encerrada aunque lo esté

y pueda parecerte paradoja.

No me siento encerrada porque sé

que tengo un mundo abierto en cada hoja

.

del libro que fielmente me acompaña.

Porque el sol me sorprende cada día

cabalgando a través de la montaña

y mi mundo enmudece en sintonía.

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Porque el amor conspira tras los muros

de este encierro mediático y viral

y crea un cargamento de conjuros

que circula por mi hálito vital.

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Y, como siempre vuelo cuando escribo,

con todos los encierros me motivo.

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El virus 😊😊

Un virus renacuajo y malandrín,

cuya forma es un tanto pizpireta,

ha querido reírse del planeta

jugando a ser el rey del polvorín.

Se afana,¡vive Dios!, con tal trajín

que le basta una simple voltereta

para esparcir al mundo su rabieta

sin alterar su “look” de figurín.

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Me cuesta completar este terceto,

pues el bicho bribón me ha perforado

de un picotazo enorme la garganta.

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Termino, casi inválida, el soneto,

con un feroz prurito en el costado

y cubierta, en sazón, por una manta.

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El primer verso pertenece al último de una cadena erótica...

"Se subliman; y el alma entera grita"

cuando se altera el pálpito cardiaco

y tu arrebato impúdico me excita;

cuando gimes, mi amor, como un cosaco.

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La caricia sensual, concupiscente,

que se mece a placer y que no para…,

ese ir y venir, esa creciente

y gozosa fruición que se dispara…

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El beso alucinógeno y errante

recorriendo epicúreo el mausoleo

(abierto para ti de par en par).

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Y el éxtasis final, alucinante,

con el vértigo en todo su apogeo

brindándonos la dicha de volar.

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La sombra...

Nacemos livianos, abiertos al mundo,

al mundo que intuyes salido de un cuento:

asombroso y bueno, feliz y fecundo.

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Nos sentimos vivos, el placer exento

de burdos castigos, la mente vacía

de argumentos rancios, el sentido atento

.

a toda belleza y a la melodía

que desprende el cosmos llevando el compás.

La inocencia intacta, sin la letanía

.

que más tarde dicta un tal Satanás,

un ángel caído (aunque no lo sea)*.

Y los inocentes no lo serán más.

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Aparece el miedo, la vida renquea;

de pronto te ocultas o desapareces

para que tu sombra ninguno la vea;

y, tras la careta, resistes y creces.

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El duende...

La coartada perfecta, la proscrita,

el pretexto, la máscara, el  embozo…

Escribiendo sin cámaras, retozo

por detrás de esta infame pantallita.

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Sin los focos, el duende resucita,

sobrevuela burlando el calabozo,

y, con tanto entusiasmo y tanto gozo,

que el aliento encantado multiplica.

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La penumbra ilumina*mis circuitos

sufragando la pérdida de riego

y dotando de luces el poema;

.

de manera que surto mis escritos

de los vuelos del duende y del trasiego

de la sangre insolente que me quema.

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Polvo...

Siento hacia las personas

algo especial y recóndito:

no puedo verlas llorar,

de hacerlo, yo también lloro;

si sufren, me duele el alma

y sufro del mismo modo.

Puede ser hombre o mujer,

de este país o remoto,

negro, blanco o amarillo,

creyente o heterodoxo,

todo mi ser se estremece

ante la pena del otro.

Y me cuesta ser dichosa,

pues es placer doloroso*

cuando sé que mis iguales

soportan un purgatorio.

Prefiero, a veces, morir

y fundirme con el polvo.

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