El primer verso pertenece al último de una cadena erótica...

"Se subliman; y el alma entera grita"

cuando se altera el pálpito cardiaco

y tu arrebato impúdico me excita;

cuando gimes, mi amor, como un cosaco.

.

La caricia sensual, concupiscente,

que se mece a placer y que no para…,

ese ir y venir, esa creciente

y gozosa fruición que se dispara…

.

El beso alucinógeno y errante

recorriendo epicúreo el mausoleo

(abierto para ti de par en par).

.

Y el éxtasis final, alucinante,

con el vértigo en todo su apogeo

brindándonos la dicha de volar.

.

La sombra...

Nacemos livianos, abiertos al mundo,

al mundo que intuyes salido de un cuento:

asombroso y bueno, feliz y fecundo.

.

Nos sentimos vivos, el placer exento

de burdos castigos, la mente vacía

de argumentos rancios, el sentido atento

.

a toda belleza y a la melodía

que desprende el cosmos llevando el compás.

La inocencia intacta, sin la letanía

.

que más tarde dicta un tal Satanás,

un ángel caído (aunque no lo sea)*.

Y los inocentes no lo serán más.

.

Aparece el miedo, la vida renquea;

de pronto te ocultas o desapareces

para que tu sombra ninguno la vea;

y, tras la careta, resistes y creces.

.

El duende...

La coartada perfecta, la proscrita,

el pretexto, la máscara, el  embozo…

Escribiendo sin cámaras, retozo

por detrás de esta infame pantallita.

.

Sin los focos, el duende resucita,

sobrevuela burlando el calabozo,

y, con tanto entusiasmo y tanto gozo,

que el aliento encantado multiplica.

.

La penumbra ilumina*mis circuitos

sufragando la pérdida de riego

y dotando de luces el poema;

.

de manera que surto mis escritos

de los vuelos del duende y del trasiego

de la sangre insolente que me quema.

.

Polvo...

Siento hacia las personas

algo especial y recóndito:

no puedo verlas llorar,

de hacerlo, yo también lloro;

si sufren, me duele el alma

y sufro del mismo modo.

Puede ser hombre o mujer,

de este país o remoto,

negro, blanco o amarillo,

creyente o heterodoxo,

todo mi ser se estremece

ante la pena del otro.

Y me cuesta ser dichosa,

pues es placer doloroso*

cuando sé que mis iguales

soportan un purgatorio.

Prefiero, a veces, morir

y fundirme con el polvo.

.

Poesía...

Descomponed el verso

en mil fragmentos.

Extirparle el polvo y la retórica.

Eliminad el ritmo, y hasta el verbo.

Despojad de ornatos a la rima,

y dejad a la palabra respirar.

Que no se oponga el metro

a la emoción,

ni quede de su espíritu, vacía.

Y seguid, seguid purgando

hasta sentir que fluye intacta

la poesía.

.

Qué será...

Es tu piel de poeta

o tu voz que engatusa,

o tu lengua mordaz,

o tus labios de lluvia,

o tu instinto animal,

o tu boca que abusa

de mi boca al besar.

Es tu amor a las letras,

o tu verbo exquisito,

o tu sangre aguerrida,

o tu encanto prohibido,

o tu verso que vibra,

o tu sueño furtivo,

o tus ojos que brillan

cuando brillan los míos.

O es mi amor que suspira

al sentir tus latidos.

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