Siento hacia las personas
algo especial y recóndito:
no puedo verlas llorar,
de hacerlo, yo también lloro;
si sufren, me duele el alma
y sufro del mismo modo.
Puede ser hombre o mujer,
de este país o remoto,
negro, blanco o amarillo,
creyente o heterodoxo,
todo mi ser se estremece
ante la pena del otro.
Y me cuesta ser dichosa,
pues es placer doloroso*
cuando sé que mis iguales
soportan un purgatorio.
Prefiero, a veces, morir
y fundirme con el polvo.
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