La espinela...

Mi pequeño homenaje a Vicente Espinel.

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¡Ay, si supieras, amigo,

cómo gusta tu espinela

en este siglo que anhela

mirarse sólo el ombligo!

No mentiré si te digo

que cientos de seguidores

buscan cubrirse de honores

con tu original estrofa;

algunas dignas de mofa,

otras, dudo que mejores.

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Tiene un ritmo que te enreda.

Incluso a mí, que soy nula,

tu décima me inocula

un algo de polvareda.

Una erótica humareda

que, al vislumbrarla, me excita;

y, a pesar de esta maldita

forma mía de escribir,

no me puedo resistir,

y seguro es que repita.

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En algo creo...

Mi pequeño homenaje a Nicanor Parra. (Si se puede llamar así) :-)

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Lo siento, se me queda corto el día

y solo escribiré  impertinencias.

No son horas de hablaros de cadencias

ni de añadir al ojo otra dioptría.

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Cuando os hablé de dioses no mentía,

sabéis que soy remiso a las creencias

que contengan sermones y advertencias.

Precioso anochecer, ¡quién lo diría!

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Y,

a

fuer

de

ser

honrado, en algo creo.

Qué mejor certidumbre que el amor

cuando se apaga todo alrededor

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y tan solo es a ti, amor, que veo;

que no sé lo que escribo cuando escribo,

ni tampoco si sueño o estoy vivo.

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Besos

Hay besos que confunden y extravían,

como esos besos tuyos, consentidos,

que me robaste entonces, impelidos

a besar unos labios que aturdían.

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Hay besos que caducan o se enfrían

en el ocaso gris de los olvidos,

que fluyen imparables, absorbidos

por el punto y final que prometían.

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Hay besos que perduran y se esconden

en el extremo azul de un mar mutante,

como el ave rapaz que está a la espera.

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Pero hay besos que arden y responden

al latido palmario del amante;

y los míos, amor, son de bandera.

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Rebuznos...

Terrible desazón la del amigo

que se obceca con ser mejor que el resto

y se arroga el derecho a ser molesto

con el que considera su enemigo.

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No es que sea ignorante. Lo que digo

es que el hombre parece predispuesto

a dejarse inducir por un supuesto

creado en su cacumen de boñigo.

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Yo lo siento por él, pues me da pena

percibir los rebuznos del iluso.

Aunque, a veces, presiento que yo misma

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me monto, sin pensarlo, una verbena

que dejaría al trol patidifuso.

¡Ojo, pues, al cariz de nuestra crisma!

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Bajo el sol del invierno...

Estar necesitado y aparentar riquezas,

expresar alegría cuando vives un duelo,

fingir que estás conforme reptando por el suelo

de los que pisotean tus absurdas torpezas…

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Malgastar tu existencia por asir las grandezas

que supones liberan un eterno consuelo,

entregarte al oficio de cubrir con un velo

lo que sabes de sobra son tan solo flaquezas…

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Vender tu libertad a cambio de la muerte,

sintiendo como el cielo se convierte en infierno,

te exonera de culpa, porque el miedo pervierte

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y no todos consiguen ver el pálpito interno,

ni sentir que tu amada está loca por verte,

ni escribir estos versos bajo el sol del invierno.

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Muerte (alegoría)

Sentimos tu aliento con temor creciente

por tu oscuro rumbo, sin mediar palabra

que apure la espera servil y macabra,

pues es tu propuesta procaz e indecente.

Discreta y letal como la serpiente,

reptas sigilosa a escupir cianuro,

a enterrar la llave de cualquier futuro

con tu frío empeño de maldad latente.

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No solo te ocultas, sino que alardeas

de cumplir tu oficio con placer de diosa.

Impía Perséfone de sombra haraposa,

gobiernas el Hades entre las mareas

cercadas de muertos, y te contoneas

sabiendo de sobra que afilo mi pluma

para darme el gusto de alejar la bruma;

y, si no te agrada, mejor no me veas.

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