Panorama de zoquetes

En esta España chusca y delirante

parece que votemos en inglés;

no captan los sofistas el estrés

que acarrea tal uso en el votante.

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Y saber que el votado es un farsante,

no impide que lo invistas de marqués,

pues sabemos que existe un palmarés

de aspirantes ineptos dando el cante.

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Con este panorama de zoquetes

estamos condenados al abismo:

ni un euro para el pueblo que agoniza.

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Predominan los dimes y diretes

produciendo un caudal de escepticismo,

que con cada sufragio se agudiza.

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Nada nos inmuniza

contra el procaz abuso del jumento,

pues su virtud será vivir del cuento.

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Aquel beso...

Me estremece la lluvia, y me fascina

su preludio galáctico y latiente;

se desliza mundana y sugerente

provocando solaz a mi retina.

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Se desliza telúrica y felina

a través de un otoño irreverente;

exhibiéndose heráldica, imponente,

tras la egregia tormenta repentina.

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Yo la veo caer mientras escribo

recordando aquel beso acelerado

que me diste, mi amor, en el portal.

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Aquel beso que pudo ser furtivo

y acabó reincidiendo, enamorado,

sucumbiendo al relámpago otoñal.

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Hierba...

Me gusta escribir en verso

sobre el mundo y la belleza,

sobre el arte, la cultura

y el amor que nos eleva

a la telaraña ingrávida

por filamentos de seda;

sobre el tiempo y sus incógnitas,

sobre verdades a medias*,

sobre mentiras candentes

esparcidas por la tierra.

Me gusta admirar lo auténtico

y enredarlo entre mis letras,

y escribir sobre la vida

sabiendo que estoy en ella.

Me encanta sembrar la duda

escarbando entre la hierba

de lo divino y humano

sin  siquiera ser poeta.

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A veces...

A veces, de pronto, te invade la pena,

una pena grande, estéril y odiosa,

que accede furtiva cual sierpe alevosa,

a enredar el alma, cubierta de arena.

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Y caminas triste, y escribes ajena

a lo que acontece tras la luz borrosa;

desnudas a Sócrates* sobre el mármol rosa,

mientras grazna el cuervo su negra condena.

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Pero duran poco las baladas tristes,

y no tienes tiempo de sentir el duelo

que se aleja ingrávido igual que un suspiro.

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Sonríes entonces sabiendo que existes,

porque te conduce a elevarte al cielo,

con la aurora en trance de color zafiro.

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Trece fusilamientos...

Trece fusilamientos, trece jóvenes muertas

_{contra las tapias negras de un mudo cementerio.}

_{Un zarpazo de balas romperá el cautiverio}

_{de espejismos sombríos y mañanas inciertas.}

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_{Las cavernas del odio, esas manos expertas}

_{que se ciñen al crimen; el falaz ministerio}

_{del fascismo asesino que, con burdo criterio,}

_{arrebata inocentes en las calles desiertas.}

_.

_{Trece mujeres, trece vilmente torturadas}

_{por sátrapas del régimen de un brutal dictador.}

_{Cercenaron sus vidas sinrazones viciadas.}

_.

_{Sobrevino en agosto, con las rosas en flor.}

_{Desde entonces las flores, en horas señaladas,}

_{se cubren de rocío mitigando el dolor.}

_.

La cicatriz (soneto francés)

De niña yo quería ser mayor;

mas hoy,  ya de mayor, quiero ser niña*;

es que se me atraganta la morriña

de aquellos días llenos de esplendor.

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Y, sin embargo, miro alrededor,

y se alborota el alma si escudriña

los almendros en flor de la campiña

donde canta el alegre ruiseñor.

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Estoy casi al final de mi existencia,

y nunca sospeché tal complacencia.

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No imagino otra vida más feliz

que la misma que estoy viviendo ahora:

todo lo que contemplo me enamora

y no sangra ninguna cicatriz.

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*quiasmo