Walt Whitman (mi humilde homenaje)

Aquí, sobre un trocito de mundo,

me dejo enamorar por la belleza

que irrumpe avasallando por doquier.

Aquí, querido Whitman, huele a hierba,

a las hojas de hierba de tus versos.

Huele a lluvia, y a viento, y a tormenta,

a trigo, a hierbabuena y azahar;

huele a sol, y a lavanda,  y a poeta.

Sobre mis manos danzan las hormigas

y todos los insectos me rodean.

Aquí, querido Whitman, yo soy libre,

como lo fuiste tú sobre la tierra.

Sólo el cielo me observa cuando escribo,

o cuando al aire canto tus poemas.

En el presente mío que fue el tuyo,

se aproximan los pájaros que vuelan

rodeando los árboles buscándote

al escuchar mi voz que te libera.

Aquí, querido Whitman, estremece

sentir cómo el crepúsculo se acerca.

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Depende, todo depende ♫ ♩ ♬

La vida es versátil y juega el azar;

podrá ser amable o, tal vez, sangrar,

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pues todo depende del lugar de origen,

de cómo se viva, de quienes dirigen,

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de cómo superan las dificultades

que brotan al vuelo de las vanidades.

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También cuenta el temple y la educación,

aunque ambos se afinan con dedicación:

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leyendo poemas la mente se amplía,

y, si añades arte y filosofía…,

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no hay brete que gane jamás al ingenio,

que se agita dúctil al don primigenio.

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Y en eso se ampara la que esto dispone:

amando el estudio y el nuevo milenio,

y abriéndose al mundo para que funcione.

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Volar...

No sé si será un don lo que yo siento,

ni si el andar sintiendo se valora;

mas el sentir que vuelo, como ahora,

tuvo su origen mágico y “violento”.

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Violento por el éxtasis. No miento

si me refiero al mar que me enamora,

pues al verlo volé; fui voladora

como hoja de otoño con el viento.

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Y vuelo a mi albedrío, sin barreras,

rozando con mis alas el arcano

que intento descifrar al escribir,

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intuyendo que, quieras o no quieras,

los hados se acurrucan en tu mano

soplando lo que tienes que sentir.

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Soy feliz (octavas reales)..

Escribiendo estos versos, me imagino

un mundo sin espinas ni fronteras,

un mundo emancipado y femenino

que no entiende de necios ni banderas;

donde el arte poético y el vino 

contaminan de malva las aceras;

donde viven el cielo y el infierno

en un abrazo cósmico y eterno.

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Escribiendo estos versos soy feliz,

no necesito más que una ventana

para invadir el mágico tapiz

que me augura la luz de la mañana.

Me olvido de la antigua cicatriz,

que pierde con el tiempo el color grana;

y escribo, leo, río, bailo y pinto

dejándome llevar por el instinto.

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Paréntesis...

Comencé a escribir desde hace poco,

indagando mi química secreta;

y resulta que fui, que soy poeta

por la gracia de Dios y de algún loco.

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Se me alborota el aire y un sofoco

impregna mis mejillas de violeta,

porque esa afirmación, tan de opereta,

me suena a algún requiebro algo barroco.

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Disculpad que lo dude, amigos míos,

leyendo, sobre todo a los que son,

a los que son poetas con talento.

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Pues lo mío es un juego ¡voto a bríos!,

y de poeta tengo el corazón

y algún que otro paréntesis sediento.

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Mi universo ideal... (liras)

Mi universo ideal,

el que se exhibe egregio por mi sueño,

es humano y vital,

sin monarca ni dueño

que condene el relámpago risueño.

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Vivir, dejar vivir

a la mujer y al hombre a su albedrío,

donde puedan sentir

el susurro del río

y el dulce frenesí del desvarío.

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Vivir en libertad

sin que ningún obtuso se inmiscuya

con su absurda verdad;

dejar que el amor fluya

y cantar, con delirio, el aleluya.

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Añadir el humor

abriéndole al cerebro otra viñeta

que acaricie su olor*;

y acercarse al poeta

que siembra de emociones el planeta.

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