Mi jardín (Cuaderna vía)

Cuando arregle el jardín, plantaré un limonero

rodeado de salvia, de lavanda y romero,

y, al llegar el invierno, en el mes de febrero,

brotarán los limones perfumando el albero.

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Los almendros en flor vibrarán de belleza

a principios de marzo, cuando ya la crudeza

del frío se amortigüe y estalle la grandeza

de la flora florida esparciendo riqueza.

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Y plantaré jazmín y también un rosal

que enamoren el alba, que un sutil vendaval

me arrebate de esencias con su aroma sensual

y, al albur de la aurora, sean canto vital.             

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Con el agua de lluvia retozarán los versos

detrás del arcoíris, entre vuelos dispersos,

y cantará la luna camelando universos,

diluyéndose el eco de los trinos adversos.

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Mundo...

¿Acaso esperas, mundo, que te siga

en esa contumaz diatriba tuya?

¿Pretendes sugerir que me inmiscuya

en tus osadas neuras y te diga

.

que tu aliento romántico mitiga

los duelos que ocasionas, que yo influya

para arengar la prístina aleluya

a manera de júbilo o cantiga?

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Tal vez la diosa Gea penalice

la sinrazón que con razón espanta,

perdido ya el candor de tu inocencia.

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Pues digo lo que dicen que se dice,

que el miedo se apoltrona en la garganta

cuando suenan campanas de advertencia.

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La suerte...

Soy experta en burlar la mala suerte

que se cruza, a menudo, en mi camino;

la conozco muy bien y la adivino

buscando la ocasión para morderte.

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No la temo, pues sé que soy más fuerte,

y escribiendo unos versos la elimino,

ya que el tiempo es escaso y el destino

sabemos de antemano que es la muerte.

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La epidermis del mundo* se calcina

cuando irrumpe la voz del agorero

proponiendo infortunios y demás…

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Y lo cierto es que a veces se empecina

ese pájaro gris de mal agüero,

y la suerte te mata por detrás.

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"Madrí"

A veces creo que debo decir algo

(como todos, intuyo), pero luego,

frente al folio virtual, siento que juego

a lomos de un soneto: que cabalgo,

.

y, al instante, me digo que no valgo

para ir argumentando como un ciego

por este laberinto palaciego;

y por esta razón, ni entro ni salgo.

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Mejor decir que entré, pero salí,

pues fue un intento chusco por mi parte

alardear de un cierto pedidrí,

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que ni tengo ni quiero demostrarte,

pero es que soy oriunda de “Madrí”,

y me invade su luz y mucho “arte”...

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Palabras (soneto blanco)

Las palabras liberan mi interior

con un leve rumor de avanzadilla,

tropezando las letras, con premura,

sobre un teclado cómplice, intuitivo.

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Se dirigen, sin duda, a los lectores

que conectan conmigo, mas también,

al ente imaginario que se ofrece

a hilvanar este caos que va por dentro.

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A veces cojo un folio, como antaño,

y compongo al azar algún poema,

volando disparada hacia las nubes;

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y, otras veces, me pierdo, como ahora,

que me enredo por dédalos oscuros

en un galimatías sin retorno.

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Efímero...

Se desvanece el tiempo, se evapora

al compás delirante en que lo vivo,

y confundo el entonces y el ahora,

y al mañana vislumbro de furtivo.

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Me pierdo en los albores de la aurora,

en su hechizo sonámbulo adictivo,

y trastoco el instante con la hora

y con todo lo efímero convivo.

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El tiempo fiscaliza la aventura

que un tal Chronos dispuso a su albedrío,

y siento que me empuja con dulzura,

.

y me sonrojo y canto y me sonrío

sabiendo que la suerte no perdura:

el tictac del ocaso late frío.

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