El ascensor...

Entrar en el erótico ascensor,

agita mi apetito narcisista,

me miro en el espejo modernista,

y río ante el silencio atronador.

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La foto, al natural; cualquier error

lo borra de un plumazo algún purista,

mas tengo la virtud del optimista

que aspira a ver la risa alrededor.

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Me gusta que la gente se relaje,

que intuya que mis fotos son canciones

lanzadas con irónico mensaje:

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que el mundo está colmado de emociones,

y debes columbrar el oleaje

que bulle en ese mar de confusiones.

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Temor...

¿Qué temo? Solo a mí, y es la verdad.

Soy tan débil, caótica, burguesa,

recóndita,  inocente..., tan Teresa,

que se envuelve mi yo de oscuridad.

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Solo temo mi propia mismidad,

ya que la vida misma se procesa

como un acorde más de sobremesa,

con su plus liberal de impunidad.

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Mi temor permanece en lo profundo,

enclavado en un ego improcedente

que quiso subsistir fuera del mundo.

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Que quiso a ciegas ser, y fue consciente

del oscuro declive vagabundo

y del terco genoma inteligente.

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Arcoíris...

Soy violeta y naranja y amarillo

y púrpura y azul: multicolor;

soy el dulce arcoíris del amor

que alardeo de orgullo cuando brillo.

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Soy la mágica esencia de tomillo,

de eneldo, de canela, de licor,

que gira y gira y gira, alrededor,

volando a las almenas de un castillo.

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Soy la emoción del canto en libertad,

surcando, palpitante, el universo,

la que celebra el júbilo carnal.

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Soy la voz de esa gran comunidad,

que esgrime, con dulzura, verso a verso,

el derecho al placer homosexual.

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Escribir y escribir...

Sentir o no sentir o estar sintiendo
un cúmulo incesante de emociones.
Sentir la rebeldía a borbotones,
y amar, seguir amando, disintiendo.
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Sentir cómo la vida va esgrimiendo,
un día y otro día, sinrazones;
y atragantarse el aire de pasiones
por todo lo que acaba presintiendo.
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Estremecerme siempre al percibir 
la lluvia almibarada de indecencia
que inunda nuestro acérrimo vivir.
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Y estremecerme siempre de impotencia;
llorar y rebelarme, y escribir,
escribir y escribir, con suma urgencia.
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La duda...

La duda atenaza mis sentidos,

sentidos tan propensos a dudar,

a dudar de lo humano, ese chirriar

que ofende y alborota los oídos.

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La duda prolifera, siembra nidos

(mientras me desoriento frente al mar).

Frente al mar soy estímulo, y soñar

acelera estos versos consentidos.

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La duda lubrifica el pensamiento

y es, por lo tanto, siempre, una ventaja.

Vulnera a veces, lento, lento, lento,

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y una ilusión fugaz se resquebraja

con un zarpazo drástico de viento;

todo, pues, se confunde, y todo encaja.

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Amor entre cerebros...

Volviendo al amor entre cerebros,
al dulce laberinto de esa idea,
se me antoja adorable
el fiel reflejo
del mundo virtual que manejamos.
Si resulta que bullen
los chispazos,
que conecta el teclado con circuitos
cuyas fibras sensibles
se estremecen…
Si crecen, crecen, crecen las alarmas
y el resorte del fuego se dispara…,
si las teclas ríen, bailan o mantienen
un flirteo prolongado…,
se generó el flechazo
en el mundo sensible de las mentes.

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