Escribir...

  El hecho de escribir me sintoniza

con la vida y el mundo en el que vivo.

Y, si existo, sin duda es porque escribo

derramando mi sangre de aprendiza.

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Una sangre libérrima, rojiza,

que transmite su estrépito furtivo

entre el verbo y el pálpito instintivo

que circula por su vena antojadiza.

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Escribir es un acto de emergencia

que permite colarte de rondón

por las curiosas grutas terrenales.

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Y además sacude la indolencia

que te arrastra imprudente hasta el sillón,

donde yacen las mieles siderales.

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