El beso (soneto alejandrino)

Casi sin darte cuenta, como un soplo de viento,

la vida te conduce al rincón de la muerte

y te envuelve entre el polvo, de tal modo y tal suerte,

que el humo te libera liberando tu aliento.

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Tal vez ya estemos muertos y el vivir sea un cuento,

pero, ¿quién garantiza que el que yo pueda olerte

a través de las ondas y que pueda leerte

derritiéndome entera, no sienta lo que siento?

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Lo cierto es que morimos al ser entes mortales,

y el activo vital que genera el cerebro

se evapora en el aire con un suave silbido;

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y el beso que me diste, aquel que entre trigales

engendró un torbellino que yo siempre celebro,

aquél, cariño mío, deambula perdido.

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Sobre mi infancia (romance en versos alejandrinos)

Aunque suene increíble, recuerdo de mi infancia

deambular descalza sobre la tierra seca.

Lo recuerdo tan nítido como si fuese ahora,

pues crecí en el asfalto entre embustes de arena.

Recuerdo abandonarme por caminos angostos

con tan solo diez años, vibrando en mi conciencia

la delicia del campo abrazado a mis pies,

la belleza del mundo rodeándome entera.

Intento recordar otros hechos puntuales,

pero el cerebro escapa, nada quiere de penas

y me devuelve al mundo en el que fui feliz:

al mundo impresionante de la naturaleza.

Y grabé en mi memoria, contemplando los árboles,

el temblor de las hojas cuando el ave aletea,

el aroma inquietante de mi naranjo en flor

y el murmullo del agua escribiendo el poema.

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Lágrimas

Me enamoró el pensamiento

que blandía por bandera,

esa imagen zalamera

que mostraba a barlovento.

Y sucumbí a su talento,

a la mirada que ardía

cuando, al fijarse en la mía,

la pasión se disparaba

como volcán cuya lava

desbordándose crecía.

…

Mas, tras el sol del verano,

llegan las lluvias de otoño,

y un espíritu gazmoño

se apodera del profano.

Y aquel amor casquivano

que, en su día, fue impecable,

decidió no ser amable

evaporándose hiriente

y produciendo un torrente

de lágrimas insalvable.

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El asombro del verso...

De manera excitante, casi impura,

derramaste tu encanto sobre mí,

y contuve el aliento, me perdí

entre ráfagas dulces de ternura.

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Elevaste el baremo de dulzura

que, a la luz de la luna, convertí

en chispazos de plata y carmesí

entregados al dios de la locura.

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Pero aquella pasión tan turbulenta

disipó su belleza casquivana

al albur de su propia indecisión.

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Y marchaste una noche de tormenta,

con la lluvia cayendo en mi ventana

y el asombro del verso en erupción.

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Neuronas guasonas...😃😃

Me encanta discurrir con mis neuronas
cuando están predispuestas a crear;
pero excusad, amigos, tanto holgar
las tiene aplatanadas y faltonas.
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No es que quiera tildarlas de guasonas
(aunque, a veces, se pongan a silbar),
pero no estoy dispuesta a suplicar
a partículas fatuas y gorronas.
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Mas, a pesar del ático vacío,
los cuartetos salieron disparados,
sumándose un terceto de tronío.
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Con los catorce versos engarzados
y un terceto de escándalo, me río
de los zafios corpúsculos dorados.
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Ser o no ser poeta...

Me intrigan esas cosas del saber

cuando indagan el rol de los poetas;

esa encuesta banal: “¿ser o no ser?”;

absurdo vendaval de almas inquietas.

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Y barrunto que todo es irreal:

lo poético no es lo que parece,

que el paradigma atávico y genial

colisiona con algo que estremece.

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Que todo está al revés, y la aventura

de ensamblar unos versos sorprendentes

es del mundo interior y su apertura,

y que el verbo concierne a los valientes.

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Por eso sé que el aire, el sol y el viento

abastecen de música al talento.

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