jueves, 13 de febrero de 2020

El duende...


La coartada perfecta, la proscrita,
el pretexto, la máscara, el  embozo…
Escribiendo sin cámaras, retozo
por detrás de esta infame pantallita.
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Sin los focos, el duende resucita,
sobrevuela burlando el calabozo,
y, con tanto entusiasmo y tanto gozo,
que el aliento encantado multiplica.
.
La penumbra ilumina*mis circuitos
sufragando la pérdida de riego
y dotando de luces el poema;
.
de manera que surto mis escritos
de los vuelos del duende y del trasiego
de la sangre insolente que me quema.
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martes, 11 de febrero de 2020

Polvo...

Siento hacia las personas
algo especial y recóndito:
no puedo verlas llorar,
de hacerlo, yo también lloro;
si sufren, me duele el alma
y sufro del mismo modo.
Puede ser hombre o mujer,
de este país o remoto,
negro, blanco o amarillo,
creyente o heterodoxo,
todo mi ser se estremece
ante la pena del otro.
Y me cuesta ser dichosa,
pues es placer doloroso*
cuando sé que mis iguales
soportan un purgatorio.
Prefiero, a veces, morir
y fundirme con el polvo.
.

jueves, 6 de febrero de 2020

Poesía...

Descomponed el verso
en mil fragmentos.
Extirparle el polvo y la retórica.
Eliminad el ritmo, y hasta el verbo.
Despojad de ornatos a la rima,
y dejad a la palabra respirar.
Que no se oponga el metro
a la emoción,
ni quede de su espíritu, vacía.
Y seguid, seguid purgando
hasta sentir que fluye intacta
la poesía.
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lunes, 3 de febrero de 2020

Qué será...


Es tu piel de poeta
o tu voz que engatusa,
o tu lengua mordaz,
o tus labios de lluvia,
o tu instinto animal,
o tu boca que abusa
de mi boca al besar.
Es tu amor a las letras,
o tu verbo exquisito,
o tu sangre aguerrida,
o tu encanto prohibido,
o tu verso que vibra,
o tu sueño furtivo,
o tus ojos que brillan
cuando brillan los míos.
O es mi amor que suspira
al sentir tus latidos.
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sábado, 1 de febrero de 2020

La espinela...


Mi pequeño homenaje a Vicente Espinel.
.
¡Ay, si supieras, amigo,
cómo gusta tu espinela
en este siglo que anhela
mirarse sólo el ombligo!
No mentiré si te digo
que cientos de seguidores
buscan cubrirse de honores
con tu original estrofa;
algunas dignas de mofa,
otras, dudo que mejores.
..
Tiene un ritmo que te enreda.
Incluso a mí, que soy nula,
tu décima me inocula
un algo de polvareda.
Una erótica humareda
que, al vislumbrarla, me excita;
y, a pesar de esta maldita
forma mía de escribir,
no me puedo resistir,
y seguro es que repita.
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