martes, 29 de septiembre de 2020

Escribir...

  El hecho de escribir me sintoniza

con la vida y el mundo en el que vivo.

Y, si existo, sin duda es porque escribo

derramando mi sangre de aprendiza.

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Una sangre libérrima, rojiza,

que transmite su estrépito furtivo

entre el verbo y el pálpito instintivo

que circula por su vena antojadiza.

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Escribir es un acto de emergencia

que permite colarte de rondón

por las curiosas grutas terrenales.

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Y además sacude la indolencia

que te arrastra imprudente hasta el sillón,

donde yacen las mieles siderales.

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jueves, 10 de septiembre de 2020

Musas (cuadernas vías)

 

Cuando así se le antoja a mi musa traviesa,

me susurra al oído una sabia remesa

de versos fascinantes, con la grata sorpresa

de que llegan firmados por la misma Teresa.

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¡Y son cuadernas vías! Sonrío de inmediato

por tan bello presente; y conmigo debato

si fue Clío o Talía  o, quien sabe, si Erato

la brujita obsequiosa de este dulce vibrato.

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Ellas ríen guasonas detrás de la pantalla,

y yo escribo y escribo esta alegre rondalla

que va brotando viva y que, a veces, estalla

entre los entresijos de mi boca canalla.

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Cuatro estrofas resueltas de manera asombrosa,

pues os dije y os digo y os diré* que una diosa

insufló su talento, quiso ser dadivosa

musitando estas letras a una menda chismosa.

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domingo, 6 de septiembre de 2020

¿Viviré de prestado?

 ¿Viviré de prestado?, me pregunto,

escribiendo estos versos a voleo.

Pues, pensándolo bien, y no bromeo,

me resulta enigmático el asunto.

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Me imagino en el limbo, o lo barrunto,

o tal vez en las nubes, de garbeo,

divisando este mundo en que me veo

de palique en la casa de un difunto.

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La cuestión que me turba y anonada

y me activa el resorte de la duda

resucita a mi musa anacoreta.

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Y, a pesar de la lluvia presagiada,

continúo volando, testaruda,

por las redes que surcan el planeta.

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jueves, 3 de septiembre de 2020

Me gusta...

 Me gusta escribir en verso

sobre el mundo y la belleza,

sobre el arte, la cultura

y el amor que nos eleva

a la telaraña ingrávida

por filamentos de seda;

sobre el tiempo y sus incógnitas,

sobre verdades a medias,

sobre mentiras candentes

esparcidas por la tierra.

Me gusta admirar lo auténtico

y enredarlo entre mis letras,

y escribir sobre la vida

sabiendo que estoy en ella.

Me encanta sembrar la duda

escarbando entre la hierba

de lo divino y humano,

aunque no sea poeta.

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