La vida es breve...

A través de los días, soy consciente

del versátil latido de las horas;

del susurro carnívoro y latente

que la muerte te silba si la ignoras.

Hasta irrita su sombra impertinente

y su escasa empatía cuando lloras;

pero siento su aliento, y me sulfura

el misterio que esconde con usura.

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A pesar del enigma, me abandono

a todo lo que absorba en el proceso,

nada escapa a mi sed, y nada al crono

que se empeña en correr como un poseso.

Dejo al tiempo de lado y distorsiono

el aire que me envuelve por un beso;

porque la vida es breve, breve el goce

y más breve el amor que no alboroce.

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Ser mujer...

La mujer, con ser mujer,

tiene un imperio ganado.

Puede procrear un ser

y en su cerebro un tornado.

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Todo en ella es complacencia

cuando reclaman su ayuda,

sabe bien que su conciencia

detrás de nada se escuda.

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A veces es pitonisa,

además de inteligente;

y se ayuda de la risa

para aliviar el presente.

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Pero siempre descoloca

la  postura del varón,

que se le llena la boca

con su machismo ramplón.

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Y por eso soy consciente,

entre estos versos sencillos,

de ese chirrido creciente,

que emula el son de los grillos.

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Sentir...

Sentir que formo parte de este mundo,

como el árbol, el río, las estrellas,

la tormenta o el rayo furibundo

que propaga, pirómano, sus huellas…

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Sentir el desconcierto, el fogonazo

del deslumbrante  malva de la aurora,

vivir la sacudida del chispazo

sintiendo que la vida te enamora.

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Sentir cómo rebosa y se ataranta

un revoltijo ingrávido por dentro;

cómo la voz furtiva se atraganta

queriendo dar color a tal encuentro.

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Sentir, sentir, sentir, sentir latente

ese fuego interior que fluye ardiente.

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El mar, la mar... (cuartetas imperfectas)

Ay, el mar, la mar, mi mar,

el mar que viene conmigo

volando por estos versos

camuflado de testigo.

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El mismo mar que perturba

cuando, sentada en la roca,

observo que me salpica

su espuma junto a la boca.

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El mar que me sobresalta

cuando, lamiendo la arena

con sus caricias de encaje,

el pulso me desordena.

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El mar que me tranquiliza

porque, a su vera, percibo

cómo suspira, anhelante,

dejando al aire cautivo;

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cómo desata sus crines,

a estribor y a barlovento,

este mar que me entusiasma

enfrentado contra el viento.

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Camino...

Camino sin arnés, desprotegida,

al albur caprichoso  del azar,

intuyendo que “aquello” que me cuida

se obtiene conjugando el verbo amar.

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Camino junto a todos, convencida

de sentirme arropada en el andar,

de ser parte del río de la vida

que deambula intrépido hasta el mar.

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Camino hacia adelante, sin temor,

sabiendo que la muerte me acompaña

desde el instante mismo en que respiro,

.

porque basta mirar alrededor

para entender la fórmula, la hazaña

que requiere ser pólvora y suspiro.

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Escribir (tercetos encadenados)

Escribir es forzar la cerradura

del espacio interior que te delata

y sentir el placer de la aventura.

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Percibir cómo el mundo se dilata

al aspirar el hálito que fluye

del verbo o la metáfora de plata.

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Aturdirte y notar cómo te influye

el poder de la música silente

que intenta desbordarse cuando intuye.

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Porque, mientras escribo, soy consciente

del ejército alado que transita,

permisivo y locuaz, por la corriente

de este río de sangre que me excita,

porque adoro el sabor de lo imprevisto

y me encanta saber que, al verme escrita,

comunico a la muerte de que existo.

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