Bajo el sol del invierno...

Estar necesitado y aparentar riquezas,

expresar alegría cuando vives un duelo,

fingir que estás conforme reptando por el suelo

de los que pisotean tus absurdas torpezas…

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Malgastar tu existencia por asir las grandezas

que supones liberan un eterno consuelo,

entregarte al oficio de cubrir con un velo

lo que sabes de sobra son tan solo flaquezas…

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Vender tu libertad a cambio de la muerte,

sintiendo como el cielo se convierte en infierno,

te exonera de culpa, porque el miedo pervierte

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y no todos consiguen ver el pálpito interno,

ni sentir que tu amada está loca por verte,

ni escribir estos versos bajo el sol del invierno.

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Muerte (alegoría)

Sentimos tu aliento con temor creciente

por tu oscuro rumbo, sin mediar palabra

que apure la espera servil y macabra,

pues es tu propuesta procaz e indecente.

Discreta y letal como la serpiente,

reptas sigilosa a escupir cianuro,

a enterrar la llave de cualquier futuro

con tu frío empeño de maldad latente.

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No solo te ocultas, sino que alardeas

de cumplir tu oficio con placer de diosa.

Impía Perséfone de sombra haraposa,

gobiernas el Hades entre las mareas

cercadas de muertos, y te contoneas

sabiendo de sobra que afilo mi pluma

para darme el gusto de alejar la bruma;

y, si no te agrada, mejor no me veas.

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Ni me entiendo ni me entienden...

Mi humilde homenaje a Concha Méndez. Siguiendo el hilo de su poema “ni me entiendo ni me entienden...”

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Ni me entiendo ni me entienden,

y ni siquiera la vida

alumbra tanto misterio.

Soy un cuerpo y un enigma,

una sombra entre las sombras,

una mujer que levita

con solo seguir soñando.

Y, si la luz me ilumina

descifrándome el arcano,

un entusiasmo suicida

se apodera de mis versos,

porque, tal vez, algún día,

a pesar de mis asombros,

logre entender que estoy viva.

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Melodías...

Mi pequeño homenaje a la poeta argentina Silvina Ocampo. El primer verso corresponde al título y primer verso de un soneto de su autoría.

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¿Qué ángel te librará de la tristeza

trayéndote otro nuevo sol naciente?,

¿y quién te hará sentir lo que se siente

cuando sonría el cielo en tu cabeza?

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¿Quién logrará que olvides la torpeza

con la que sobrevino esa simiente?

¿Acaso el mismo Dios no fue consciente

del daño que horadó tu fortaleza?

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¿Y quién, en una noche de victoria,

te soplará al oído que te rías

y olvides el dolor de tu memoria?

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Descubrirás ventanas y vigías

que te darán las llaves de la gloria,

y brotarán del duelo melodías.

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Que no te bese...

Que no te bese a ti, que eres mi amante

no significa, amor, que no te quiera,

es que la boca manda, y se acelera

cuando encuentra otra boca estimulante.

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Pero sabes muy bien que, en el instante

en que hierven remolinos por la glera,

todo un abrazo heráldico te espera,

ungido de un encuentro erotizante.

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Porque veré secuoyas en  París,

pero en Sevilla tengo el olivar

con el que entablo tiernos vis a vis.

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Porque sabes, querido, que, el amar

está siempre meciéndose en un tris

de un te quiero y no quiero y un pecar…

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La ventana...

Cuando quiero evadirme de las cosas,

me asomo a la ventana y miro el cielo;

y, aunque no lo parezca, es un consuelo

poder sentir el juego de las diosas.

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Me coloco en el centro, entre las rosas,

y, desde el mismo alféizar, lo congelo,

congelo con el móvil el revuelo       

de un ángel y un sinfín de mariposas.

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Después vuelvo a la vida (a la real,

no a la ingenua ni utópica),* aliviada,

impregné el corazón de aire vital.

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Y devuelvo a mis células la espada,

la espada y un ejército virtual

de versos que me atraigan tu mirada.

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Qué será...

¿Qué será del crepúsculo y la aurora

si le damos la espalda al universo?

¿Qué será de la fauna, de la flora,

del arte, de la música, del verso…,

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de todo lo que importa en esta vida?

¿Qué será del mortal, del ser humano,

y de aquellos que nazcan con la herida

de una muerte emboscada en el rellano?

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¿Qué será del revuelo de las aves,

del beso, la palabra, las ideas…,

del eco turbador - ese que sabes

que inicia el terremoto que deseas -?

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¿Qué será del oxígeno del mundo

si ignoramos su rostro moribundo?

Tristeza...

Si la tristeza invade la conciencia

logrando que una lágrima la empañe,

intento que esa lágrima no arañe

mi frágil epidermis con violencia.

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Intento revertir la turbulencia

tratando que esa pena no me engañe,

y exijo a la razón que me acompañe

en esta tesitura de emergencia.

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Sobre el alféizar vibra el torbellino*

que pugna en ser rehén de mi ventana,

y me detengo absorta ante la vida,

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sintiendo, en mi interior, un gen divino:

un gen cuya virtud es sobrehumana,

pues ya gané al quebranto la partida.

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Palabras...

Cosillas que se le ocurren a la menda mientras camina... :-)

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Las palabras liberan mi interior

con un leve rumor de avanzadilla,

asomándose apenas por la orilla

que imaginan abierta al exterior.

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Se aventuran despacio, alrededor

de un enjambre de verbos en mantilla

surgidos al azar de una costilla

que ampara su pirómano estupor.

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Una vez que se atreven a salir,

el aire se condensa de suspiros

festejando su alegre despertar.

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Y me siento dichosa al percibir

que, entre letras y pálpitos y giros,

mis neuronas se lanzan a volar.

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(Por la menda)

Los hilos...

Me cansa la mentira, el postureo,

la falta de moral, el egoísmo,

la sonrisa impostada, la vileza,

el juego, la doblez, el artificio…

de las personas ávidas de aplauso.

Me cansa la torpeza y el sigilo

que emplean en su forma de pensar.

Y me enerva la euforia del gentío

que aplaude las ideas del farsante

capaz de fulminarte con un tiro.

Y, a pesar de lo escrito, sé muy bien

que somos marionetas del destino

que sabe hacer del hombre su juguete.

Nuestro cerebro actúa, convencido,

de ser el no va más de inteligencia,

y no sabe que un “dios” mueve los hilos.

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La menda tremenda 😊😊

Muchas veces me enfado con la menda

por querer endosarme la leyenda

de mujer erudita y talentosa,

y no sabe esta réplica chismosa

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que soy un personaje de trastienda

que ignora casi todo. Que se ofenda

si os digo que embarulla, veleidosa,

al tildarme de astuta y vigorosa,

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pues soy un ente absurdo y conflictivo

carente de intuición, y de que escribo

para sentir la sangre enfurecida

corriendo por mis venas de suicida.

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Que soy o nací siendo diferente,

no la menda fanática que os miente.

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Panorama de zoquetes

En esta España chusca y delirante

parece que votemos en inglés;

no captan los sofistas el estrés

que acarrea tal uso en el votante.

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Y saber que el votado es un farsante,

no impide que lo invistas de marqués,

pues sabemos que existe un palmarés

de aspirantes ineptos dando el cante.

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Con este panorama de zoquetes

estamos condenados al abismo:

ni un euro para el pueblo que agoniza.

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Predominan los dimes y diretes

produciendo un caudal de escepticismo,

que con cada sufragio se agudiza.

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Nada nos inmuniza

contra el procaz abuso del jumento,

pues su virtud será vivir del cuento.

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