Polvo...

Siento hacia las personas

algo especial y recóndito:

no puedo verlas llorar,

de hacerlo, yo también lloro;

si sufren, me duele el alma

y sufro del mismo modo.

Puede ser hombre o mujer,

de este país o remoto,

negro, blanco o amarillo,

creyente o heterodoxo,

todo mi ser se estremece

ante la pena del otro.

Y me cuesta ser dichosa,

pues es placer doloroso*

cuando sé que mis iguales

soportan un purgatorio.

Prefiero, a veces, morir

y fundirme con el polvo.

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